Год Первый. Развратный.
Куда идти после школы? Такой вопрос встает на пути любого школьника. Но на пути Стасика Нефедова, этот вопрос не стоял. Ему было глубоко параллельно, куда он пойдет, зачем он пойдет, и чем он дальше по жизни заниматься будет.
– Стас, мой руки и садись за стол. Обед уже на столе.
– Хорошо, мам.
Стас представлял собой что-то среднее между пивным бочонком и пачкой с чипсами. Этакий добродушный увалень, на первый взгляд. Но это было только на первый взгляд.
Стасик помыл руки, вытер их об полотенце, об которое вытирал вчера промежность, после очередного акта самоудовлетворения.
Он сел напротив мамы и стал хлебать щи железной ложкой.
– Не стучи так громко ложкой.
– Хорошо, не буду. Ты, мама, что-то хотела?
– Да, на дворе май месяц, а мы так и не определились, куда ты хочешь идти? Что тебе, вообще, по жизни интересно?
« Сказать, бухло, дешевые девки и продажная жизнь. Не поймет»
– Мама, ты же знаешь, что я люблю больше чего. Врать и фантазировать, это то искусство, которым, я овладел в совершенстве.
Через 2 месяца в конце июля, Станислав Семёнович Нефедов, был зачислен на первый курс Санкт-петербургского Университета Журналистики. И тут, началась, новая жизнь.
Стаса заселили в общежитие, где он пытался выстраивать отношения с людьми. Ему было сложно, он был человек не общительный, замкнутый в себе. Его спасала только великая тяга к алкоголю и искусству. Когда Стас выпивал перед ним не было никаких рамок и барьеров. Он становился тем, кем нам предречено быть от рождения, животными. Грязными, похотливыми животными, которые кроме рассуждений о жизни и хорошем трахе, ничего не делают.
Бухлишко делало Стаса свободным. Свободным от людей, блядей, рамок и ограничений. Начало учебы было затуманено запахом спирта, селедки и картошечки на пару. Каждый вечер субботы начинался водкой, шлифовался пивасом, а заканчивался в общественном туалете или на койке любознательных дам.
Дамы находили некоторый шарм в пьяном Стасике. В трезвом Стасике, не было, ничего выразительного. Ни усов, ни бровей, только пушок под носом и какая-то чёрная хрень на подбородке.
Ему повезло с соседями, они поддерживали его в стремлении к алкоголю и часто составляли ему компанию в его вылазках. Все были журналистами. Все были пиздаболами.
Как ты докатываешься до такого скотского состояния, что даже не то, что стоять, но и лежать уже не можешь? Обыкновенно, берешь две бутылки вискаря, смешиваешь со швепсом и отправляешь искать Кольцо Всевластия, пока друг, под названием желудочно-кишечный тракт позволяет.
