Вы не Монте-Кристо! – услышал я от соседа сверху. Правильно-правильно! И даже близко не Монте-Кристо! Кто же он, кому ответил мой сосед? Я отвечу: Раб! Раб! И еще раз Раб! Никто не заслуживает внимания, если человек променял свободу и любовь на хлеб и зрелища. Не смейте даже думать, что вы заслуживаете, нисколько и никогда. Просто все должны уяснить, что вы настолько человек, насколько вы готовы пожертвовать во имя свободы и любви. Если лишь небольшую долю жизни, то я вам плюну в лицо и не пожалею, потому что вы не достойны, и правильно, правильно!
– Ты о чем думаешь? На твоем лице вся скорбь еврейского народа.
– О свободе и любви…
– Как граф Монте-Кристо!
– Нет, граф Алексей Папаренко!
– У тебя высокая самооценка!
– Нет, Амбиции!
– Ты не выберешься из тюрьмы, только если в гробу…
– Монте-Кристо вас бы не понял…
– Я реалист, а не бунтарь!
– Реалист – значит, раб!
– Я Раб? Ты с дубу рухнул, малец!? Следи за языком, иначе я его отрежу! И послушай, скажу тебе правду, Вы не Монте-Кристо!
– Я отвечу вам стихотворением… название «Вы случайно не Монте-Кристо?».
Вы случайно не Монте-Кристо? Эх, жаль!
Я бы расскал вам невероятную притчу!
Какую? – спросите Вы. О том, как я сбежал
В библиотеку имени Гринча,
Да, тот самый зеленый персонаж,
Но без стремлений и прений,
Как сбежавший полоумный раб,
Искавший, нет, не сомнений.
Тогда что он позабыл посреди библиотеки?
Пустые книги, книги, книги…
Да, которые украл Гринч,
Ибо Вы решили так, граф Монте-Кристо:
Больше нет мочи Вам писать! Спать, спать!
Есть только Я – Граф Монте-Кристо,
А остальные – Рабы, да властьимущие!
Ну и что? Что вы хотите? Уберите, уберите!
Кого убрать? Графа Монте-Кристо!
И дайте мне знать, когда покинете темницу,
Я запишу в дневник и сожгу его в камине…
Лучше ничего не знать, лучше спиться…
Нет, не слушайте меня! Забудьте,
Что вы прочитали на странице!
Я лучше допью бокал вина до дна
И поставлю точку в Октябрьской теснице!
Дорога – это не моя и ничья вина,
И война – это недолгая и грязная дорога…
Пустое – это важные и памятные слова,
А слова – это у стен Кремля забытые солдаты…
Да, я военнопленный. Сижу в темнице, как граф Монте-Кристо, за свой патриотизм. Сосед не хочет слушать. Да и кого слушать-то? Все давно сошли с ума. Пусть так, лучше сгнить в тюрьме, чем подать руку фашисту. 25 день августа 1941 год прошел дольше, чем обычно. Хотелось бы еще пожить: увидеть маму, пожать руку отцу и обнять сестренку. Ну а я что? Да ничего, судьба военнопленных в лучшем случае – быстрая смерть, а в худшем продолжать страдать от холода, голода и страха. Страх хуже боли. Боль конечна, а страх жует твою душу до тех пор, пока вся твоя душа не станет стерильной и бесцветной.
