Пролог
Майя
– Ты что творишь? – голос подруги накрывает с головой.
А я стою по середине аккуратно постриженного газона, раскинув руки и подставив лицо под крупные капли дождя. Он льёт мне прямо в лицо, размазывая косметику. Заливает лиф шикарного дизайнерского свадебного платья, который мой дорогой новоиспеченный супруг купил за границей.
Назло? Наверное. Не отдаю себе отчёта.
Всю неделю перед этим днём, о котором я так мечтала всю свою сознательную жизнь, меня муштровали его люди.
Как сесть. Как стать. Что сказать. Как себя подать. Через неделю муштры все смешалось в моей голове.
Ерохин хочет из меня живого человека сделать такого же робота, как он сам. По своему подобию. Ну, чтобы как Адам создал из своего ребра Еву.
Ерохин уверен, что у него всё под контролем…
Мгновенно подлетают охранники. Подхватывают меня и несут под навес. Туда, где сияют огни, где гости, которые смотрят удивлённо и осуждающе на мою выходку.
Клава недовольно размахивает букетом невесты.
О, да! Бросила ей прямо в руки. А Лола осталась разочарованной.
Тоже замуж хотела? Но, так ей вроде пока не до этого.
– Майя, люди же смотрят! – шипит подруга. – Ну, зачем ты так? Только разозлишь Ерохина!
Опускаю глаза в пол. На подоле белоснежного платья мокрые грязные разводы.
– Не волнуйся, дорогая! – говорю, нервно подхватывая бокал шампанского с подноса мимо проходящего официанта. – Мой муж с таким металлическим стержнем. Его ничем не пробьёшь! Думаю, он даже не заметил…
Клава закусывает губу и мечет испуганный взгляд за мою спину.
Сильные руки неожиданно подхватывают меня и несут из-под навеса снова под дождь… Бокал с шампанским выскальзывает из рук, летит в траву, залитую дождём.
В шоке смотрю снизу вверх на Ерохина. Стиснул зло челюсти, хмуро свёл брови на переносице. Несёт на руках в дом. На меня не смотрит, несёт как вещь.
В этом он весь.
Охранники пытаются накрыть нас большими чёрными зонтами.
– Уберите! – рычит.
Закидываю руки на его крепкую шею. Прижимаюсь к его груди.
Мокрая рубашка облепила мощную грудь Ерохина. Пахнет от него умопомрачительно. Терпкий запах муската вперемежку с сырым запахом дождя…
Прикрываю глаза.
Плыву, представляя, что муж мой – не этот грёбанный олигарх, зацикленный на своей безумной работе. На бесконечных никому не нужных правилах . На огромных баснословных доходах.
