1991-1992
Свеча погашена стоит.
Еще душа во власти сна,
но, слившись с тишиной, звенит
сквозь роспись зимнего окна
неяркий свет…
Покой и сон,
что в доме царствовали ночь,
глубокий вздох прогонит прочь.
Дождик каплет еле-еле,
на асфальте мокрый глянец.
Вот и кончилась неделя,
с ней – весны последний танец.
Лето выбрало ненастье
для победного парада.
Точно вестники несчастья,
туч угрюмые громады
проплывают крышам вровень.
Фонари включились рано,
все тревожно, но спокоен
я сегодня, как не странно,
как не ново чувство это
обворованному сердцу.
Это ты к любви и свету
мне души открыла дверцу!
Стало все намного проще
и не так уж безнадежно.
И от счастья плачет дождик,
что тебя любить мне можно.
1991
Серебристый лунный свет
по степной разлился гавани,
где становятся на рейд,
уходя в ночное плаванье
по бескрайности морей
именуемых Вселенная,
караваны кораблей.
Ввысь стремящиеся стенами
посеребряных бортов,
корабли, снимаясь с якоря,
рассекая волны снов,
мчат туда, где светит яркая
негасимая Звезда
над страной надежд грядущего…
Засыпают города,
вросши в тело их несущего,
сквозь пространство, времена,
земляного шара ветхого.
Спите, мирного вам сна
под серебряной расцветкою
колыбельщицы Луны!
Лики звезд в небесной ризнице
уж становятся бледны,
значит час рассвета близится,
значит скоро серебро
светом утренним омоется
и усталое перо
ненадолго успокоится.
1991
Только август, а в парке больничном
уж полно облетевшей листвы.
Не слышны щебетания птичьи,
вянут заросли сорной травы.
На аллеях все меньше прохожих,
серой пряжей ползут облака.
Лужи еле заметною дрожью
отражают полет ветерка.
Вот и все, вот и кончилось лето,
Скоро слякоть, дожди, холода…
Это, кажется, слышал я где-то?
Ну а, впрочем, так было всегда.
Дождь – не дождь, – холодящая морось,
и асфальт не намокнет никак.
Дни и ночи расходятся порознь,
всё быстрее сгущается мрак.
Лето будто спешит отрезвиться,
сбить засушливых полдней угар.
И слетают печальные птицы –
листья желтые на тротуар.
1991
Я сегодня не скоро
полюбил этот город,
он с утра ненавистен мне был.
Ни дождя и не снега,
просто хмурое небо.
Почему я его полюбил?
Потому ли, что вечер
обозначился встречей,
где готовят мне вкусный обед?
Или солнце свозь тучи
мне подбросило лучик?
Хоть и маленький, – все-таки свет.
1991
