От автора
Разговаривал я намедни со своим зятем Мишей Визелем. По Скайпу. О том, о сём, а большею частью на медицинские темы.. Вирусные, так сказать, мотивы.
Неожиданно Миша переводит разговор:
– Пишешь что-то? – спросил он.
К сожалению мой ответ был твёрдо отрицательным: ни желание писать стихи, ни кураж где-то публично читать написанное давненько не тревожат меня. И, строго говоря, некуда деть проблему читателя: для кого писать? Кому это всё нужно?
А вот предложение пересмотреть и отсортировать написанное, издать «для своих» малым тиражом, запало в душу.
И я решился…
Кобринское, 1 марта 2021 г.
С ЧЕГО НАЧИНАЛОСЬ…
Моим единственным и неповторимым Наставником на тернистом пути сочинительства был Владимир Азимович Кафаров, руководитель ЛИТО при ЦК ЛКСМ Азербайджана, поэт-переводчик, член Союза писателей СССР.
Профессионально занимаясь переводами поэтов Востока, мастер был просто обречён знать и чувствовать в тонкостях могучий инструмент языка. И, обладая в полной мере такими знаниями, наш ведущий тактично и умело направлял начинающих поэтов.
Именно в ЛИТО Кафарова я уяснил для себя главное, прочувствовал разницу между Поэзией и тривиальным рифмо-сложением.
– В стихах должно быть что-то от лука-вого, – часто повторял Наставник.
В 1983 году в издательстве «Гянджлик» вышел сборник «МОЛОДЫЕ ГОЛОСА», где были опубликованы и мои очень-очень неумелые и едва ли могущие претендовать на поэтичность вирши. Что увидел в этих беспомощных строках Владимир Азимович, я ну никак себе представить не могу. И это был мой дебют… Весьма неудачный.
Кстати, об опубликованном. Перечитывая выпущенные за последние три десятка лет авторские сборники, я не раз пожалел, что так неразборчиво сос-тавлял книжки. Сколько шлака! Вот и приходится возвращаться, и не трястись над каждым сотворённым стишком… Как это у Маяковского насчёт «единого слова» и «тонн словесной руды»?
…………………..
Со стихотворений из бакинского цикла конца восьмидесятых, прицельно обстрелянных на пристрастном ЛИТО, я и начинаю «Последнее сказанье»
Сумгаит – Баку, 1985 – 1990 г.г.
***
На моём пустынном берегу,
Где песок охапкой охры брошен,
И волна, споткнувшись на бегу,
Разлетелась тысячью горошин.
А у дальней отмели пестрит
Буйной пены крошево рябое,
И, дробясь, взрывается нефрит
Масляными сколами прибоя.
