На мою голову надевают венок из белых цветов. Похожих на кувшинки или… магнолии? Но пахнущих черемухой. Одуряюще. Все как в тумане.
Я не понимаю…
Чужие лица, чужие песни… они заглядывают мне в лицо, что-то говорят. Я понимаю отдельные слова, но общий смысл их ускользает. Голова кружится.
Что происходит?
Это ведь сон?
Не может быть не сон, наяву так не бывает.
Цветы и благовония.
– Ты такая красивая, Шайена, – девушки улыбаются мне. – Самая красивая невеста.
И звонкий смех.
Я?
Невеста?
Я не Шайена, я Марина.
Я хочу сказать, объяснить, остановить, но не могу. Ни слова, ни единого звука не выходит. Не могу говорить.
Я даже толком не поняла, как это началось. Смутно помню, как меня подняли с кровати, принялись умывать… потом надели платье – белое, тонкое, воздушное… Широкий пояс под грудью, расшитый камешками. Принялись расчесывать волосы…
Длинные черные волосы.
Так ведь не может быть? У меня каштановые, и куда короче, едва достают до плеч.
И руки – это не мои руки, чужие. Изящные пальцы, узкая ладонь… Кольца на пальцах.
Это не мое.
Что происходит?
Страшно, хочется кричать, но тело сковывает оцепенение. Я послушно позволяю делать все это со мной – надевать серьги, ожерелья…
Сон? Конечно, сон. Это единственное, что успокаивает. Такое не может быть реально. Ничего, сейчас закончится.
И среди всей этой суеты я вижу девушку, которая стоит и смотрит на меня. Прямо, мне в глаза. И улыбается. Словно знает что-то такое…
Или знает?
Мне отчего-то кажется, я видела ее раньше. Даже не ее, этот взгляд. Дико звучит, но это точно. И если я пойму, то, может быть, пойму, что происходит со мной.
Меня посыпают какими-то лепестками, брызгают душистой водой…
А потом эта девушка делает знак рукой, и все уходят, оставляя нас вдвоем. Замолкают песни, даже в голове чуть-чуть проясняется.
А она подходит ко мне, совсем близко.
– Если хочешь вернуться домой, сделаешь все, как я скажу, – говорит шепотом.
И улыбается.
От этой улыбки пробирает дрожь.
Да, я ее знаю. Эту улыбку и этот голос, хотя девушку вижу в первый раз.
Там, дома…
* * *
Я праздновала развод.
Нет, праздновала – это слишком громко, просто отмечала это радостное событие.
Отмечала одна, потому что в чужом городе так и не успела завести настоящих друзей, а тех, что успела – распугал мой уже теперь бывший муж. Он страшно не любил, когда я даже коллегами-девушками после работы куда-то хожу. Даже ненадолго. Считал, что приличная жена должна сидеть дома и ухаживать за мужем. Готовить, стирать, убирать. Даже если нечего убирать, всегда можно помыть окна или постирать шторы. Или что-то еще. Рубашки погладить. А гулять вообще нечего, это глупость и баловство.
