Рука Бога

В темное помещение вошли двое следователей. С каменными лицами и широкими скулами. Гладко выбриты. Один худощавый высокий в новенькой форме, а второй слегка ниже широкоплечий русый.

Они переглянулись и уставились на горку пепла на полу, по остаткам черепа можно было понять, что совсем недавно это был человек.

– Это он?

Второй усмехнулся в ответ. – Судя по всему он!

– Немного от него осталось. И как теперь его идентифицировать?

– Не знаю, пусть генетики над этим бьются.

– А что-нибудь еще осталось? Прибор, которым он орудовал или, хотя бы, фрагменты его?

– Нет, ничего. Температура в эпицентре была очень высокая, видимо, все уничтожено!

– Почему тогда нет оплавленного металла?

– Не знаю, наверное, не забрали с места происшествия.

– Фотографии, то, есть с места? Или тоже никто не догадался сделать?

– Есть. Их нужно изучить. На месте работает комиссия, но, там очень сложные условия, обрушившееся здание, множество обломков, огромный радиус поражения.

– Ладно, пошли уже отсюда. Главное, что это он.

– А кто же еще?

– Пока генетики не подтвердят, мы не можем быть в этом уверены.

Россия, закрытый город, ускоритель частиц. Вдруг замигала красная лампочка на табло и послышался противный голос: – Тревога.

– Артурчик, что там за пультом? – Спросил худощавый морщинистый мужчина в белом халате как у повара и нелепом колпаке на голове.

– Насос отказал. – Ответил бородатый мужчина кавказкой внешности, это был один из десятка специалистов, седевших у огромной приборной панели с огоньками, тумблерами и сотнями всевозможных измерительных приборов.

– Вводи резервный.

– Это он и был!

– Дополнительный!

– Его сняли полгода назад, еще в ремонте, я же вчера у вас накладную подписывал, чтобы денег выделили.

– Мы же потеряем вещество. Нам денег на повторный пуск никто не даст. – Зло прокричал худощавый мужчина, по всему видимо, главный.

– Так и на этот не дали. – Усмехнулся Артур. – Я не знаю, как наш центр будет за это электричество рассчитываться с электростанцией.

– Нам бы еще немного продержать вакуум.

– Семен Моисеевич! Фишман! – Что там с нашим синтезом?

– Ничего, – и шепотом добавил, – хорошего.

– В смысле? Вы же сейчас его потеряете. Оно же еще не стабильно. – Зло произнес вошедший в зал высокий темноволосый мужчина лет сорока.