Ты моя катастрофа

© Деревянкина В. Е., 2024

© Разумовская А. В., иллюстрации, 2024

© Оформление ООО «Издательская Группа «Азбука-Аттикус», 2024

© Machaon®

– Эй, жалкая, – доносится откуда-то сбоку.

Нет, только не сегодня, не сейчас. Денис хватает меня за руку и тащит за собой. Денис Епифанов на год старше и учится в девятом, парень, который всегда вызывает во мне довольно сильное чувство омерзения.

– Да отпусти же! У меня сейчас урок! – кричу я.

– Не гони, это был последний. – Денис заталкивает меня в мужской туалет.

– Зачем ты меня сюда притащил?!

Мы не одни, здесь еще несколько его одноклассников. Среди которых я сразу вижу Его. Ян лениво опирается о подоконник и холодным, пустым взглядом смотрит в нашу сторону. Ну конечно, Ян тут, и все, что сейчас происходит, конечно, происходит с его одобрения.

– Как зачем? Мы решили поздравить тебя с днем рождения лично, все же пятнадцать лет один раз в жизни, такой день ты обязана запомнить.

Денис мерзко смеется. Этого урода не смущает даже то, что мы находимся в школе и что в любой момент сюда может кто-то войти.

– Я буду кричать.

– Мы на это и рассчитывали. – Ни капли сочувствия.

Зачем-то смотрю на Яна. В его глазах все тот же холод. Ну а что я рассчитывала в них увидеть? Те времена, когда он защищал и оберегал меня от всякого дерьма типа Дениса, прошли. Он больше мне не поможет.

Денис стоит ближе к двери, я не могу убежать, пока он там. Значит, единственное, что мне остается, – это сделать так, чтобы он потерял бдительность. Эти уроды действительно не знают границ.

Что ж. Дрожащими руками снимаю с себя свитер и начинаю расстегивать пуговицы на блузке. Парни свистят. Я смотрю на кафельный пол и никуда больше, пытаясь убедить себя в том, что это происходит не со мной.

Блузка расстегнута, теперь они видят мое белье. Поворачиваюсь к Денису, мне нужно поменяться с ним местами, встать ближе к двери. Делаю над собой усилие и поднимаю голову. Парень, ожидаемо, смотрит на мою грудь. Он дотрагивается до моего плеча, и я едва заставляю себя устоять на месте. Еще немного – и я сбегу. Не хочу думать о том, что будет, если у меня ничего не получится.

Он скидывает блузку с плеч, и теперь она висит на локтях. Господи.

– Не плачь, тебе понравится, – говорит парень.

Я что, плачу? Словно в подтверждение что-то мокрое, конечно же слеза, падает на ключицу. Я не должна плакать. Не перед ними.