Моя бабушка почти всю жизнь прожила в частном доме, который своими руками построил дедушка. Только представьте, как почти 50 лет подряд он выкладывал кирпичик за кирпичиком, возводя эти плотные каменные стены. Начиналось всё с крохотной комнатки с печкой посередине, а закончилось уютным дворцом, окружённым баней, огородом, сараем, гаражом и дровяником. К сожалению, после смерти мужа, старая королева осталась одна владеть пустующими хоромами.
Хоть я и был маленьким, но прекрасно помню тот день. Умер? Что это слово значит для мальчика, играющегося в машинки перед включёнными мультиками? Ровным счётом ничего. Я до последнего ожидал прихода дедушки. Мне казалось, что он, как всегда, спит у себя в комнате. Но его кровать была холодная. «Значит, он работает в огороде», – думал мой неокрепший мозг. Но и там его сапоги день за днём лежали нетронутыми.
Кто бы что ни говорил, но меня всегда тянуло к этому дому. То есть не к бабушке или дедушке, а именно к дому! Каждая комната (а их было почти что 6) представляла собой полноценный музей советской истории. Тут вам и незатейливый деревянный стол, на котором поникла головой жёлтая настольная лампа, и стеклянная ваза с выгравированными лепестками, и нетипичный кухонный сервиз, ожидающий гостей за прозрачной дверцей, и полосатые обои, которые скрывал ковёр с восточными узорами.
Особенно мне нравился черно-белый портрет в золотистой рамочке, на котором был дедушка, ещё с пышной шевелюрой, бабушка, ещё без единой морщинки на лице, а на их коленках сидел папа, у которого даже не прорезались молочные зубы. Да что уж скрывать, у них была своеобразная машина времени в виде чемоданчика с плёночными фотографиями. В нём можно было увидеть любого родственника, чуть ли не во всех возрастах.
Но одно в бабушкиной комнате меня пугало всю жизнь – платяной шкаф. Такой огромный, весь в мрачных тонах, будто покрытый копотью. Этот старик чудом пережил не только перестройку и Великую Отечественную, но и Октябрьскую революцию. Представить сложно, один этот шкаф застал больше, чем кто-либо за свою жизнь! Сколько ему было лет, не могла посчитать даже бабуля.
– Его купил ещё мой дедушка! У какого-то богатого дворянина, – всё, что могла сказать о шкафе пенсионерка. Как часто она не договаривала, что этот самый дворянин продал его после пожара, в котором погиб его сын. Мне удалось найти газету с данной информацией.
