Жил-был писатель и помер…
Жил-был писатель и помер… А что дальше? Да ничего особенного, положили в гроб, постреляли фейерверки издатели, так как уже смакуют прибыль с книг от непризнанного гения, покушали за столом вкуснятины и… И что? Да ничего особенного. Слышу, как кто-то от горя (его фанатка) решила потрахаться в туалете. Не осуждаю, надо же популяцию увеличивать. Тем более этот писатель и писал (в туалет) на чистый листок бумаги про грязный безумный секс. Кажется, его обычной темой истории была про бдсм-игры. Ну-с модная тема, на этой теме и кормим свой желудок-бормоглотик. Я еще хочу добавить вот что. Какая-то неудачная смерть получилась у него, скучная, как его напечатанные серые книги. Вот о его смерти и поговорим дальше…
Идет этот писатель с довольной рожей от того, что выпустили его «шедевры» в магазины, как на прогул стаю собачек неухоженных и вонючих. Я, кстати, пишу этот некролог о нем, как его близкий друг, очень близкий. Конечно, я рад, что он помер, потому что задолбал. Желаю ему Царствия Небесного, но все же для начала (основное блюдо оставим на финал) я напишу, что меня больше всего раздражало в нем, по пунктам. Итак…
Первое. Эта сука, когда мы обедали, ковырялся в носу, а свои козявки вешал мне на обои, как свои неслучившиеся награды. Я ему тоже посмертно повесил свою козявку, чтобы знал кому обязан, когда он лежал в открытым гробу. Ну-с никто не заметил пятна на рубашке, ибо всем на всё наплевать. Далее…
Второе. Этот ублюдок, которого никто не читал кроме меня, оставил мне большое наследство в виде книг. Я пытался отдать его книги в библиотеки, но все отказались принять его книги кроме бомжа, лежащего возле библиотеки, за место туалетной бумаги. Даже бомж не взял его опусы для чтения.
Третье. Обычно когда он ходил на свидания с женщинами, то все шло хорошо до тех пор, пока он не начинал читать свои книги. В ту же секунду эти женщины бежали от него подальше до Канадской границы. Почему? Я прочту отрывок: «Хули боли, ё-хомуха, передерни пуху и лежи тётки язык». И так весь текст. Отличий не заметите. Этот мудак еще говорил, что его не понимают, его особый литературный язык и стиль. Но самое главное то, что он заставлял эту херню читать. Ну почему я? Почемуууу?
Четвертое. У него не было денег на квартиру, и объяснял он данное недоразумение тем, что он Гений, приговаривая себе в утешении, что Ван Гога тоже не признавали при жизни, но эта сволочь в подтверждении тому сходил к гадалке. И та (дура, но деньги состригла с этого идиота) ему сказала, что не судьба тебе при жизни разбогатеть, и что после смерти будет о тебе Великая слава. И эта гнида действительно не разбогатела, но гадалка ошиблась (что меня не удивляет), в века он не вошел в литературе. И, Слава Богу!
