Глава первая "начало"
В испанском мраке Севильи, в сердце города, где сон становится чуждым обещанием, одна душа плывет по волнам своей депрессии. В его глазах отражается мрак, словно ночные тени обрели власть над каждой мыслью. Бессонница – верный спутник, мучающий ум своим холодным объятием, словно дыхание далекого призрака.
Среди узких улиц Севильи он теряется в паутине своих собственных страхов. Тревожность, как мельчайший осколок стекла, таится в каждом движении, в каждом вздохе. Он стремится разгадать свою боль, словно загадку, но ответы исчезают в тумане городских закоулков.
Мгла сомнений окутывает его, как пелена, отсекающая от реальности. В каждом звуке колокольчика или в шепоте ветра он ищет спасение, но голоса в его голове переплетаются в мрачную симфонию. Он сталкивается с собой, борясь с монстрами внутри, и каждый шаг – это путешествие по лабиринтам собственной души.
Через окна забытых баров просачивается горький запах вины, и каждая капля дождя, будто слеза, отражает его внутренний мир. Севилья становится ареной, где разыгрывается драма его жизни, а каждый камень старинных зданий – свидетель трагедии, разворачивающейся в его душе
Кто в твоей голове? Кто ты сам? Сумрак наполняет мой взор, и с каждым разом я вижу в жизни только тьму. Боюсь жить. Может быть, я болен? А, может быть, я просто вижу истинный мир, в то время как другие находятся в заблуждении, как будто рабы, вынужденные делать все возможное ради выживания в этом гнилом мире.
Меня зовут Лобо де Дюран, и я страдаю глубокой депрессией. По крайней мере, так сказал врач. Я живу в одном из кварталов Севильи – города, наполненного злом и "гнилью", впрочем, как и весь мир. Из-за депрессии я страдаю бессоницей, или же от бессоницы я страдаю депрессией. Ха-ха, но это не так важно.
Тот, кто страдает бессоницей, не спит толком и толком не бодрствует. Это состояние, когда ты постоянно находишься между сном и реальностью, и часто теряешься, где сон, а где реальность. Я живу один в однокомнатной квартире. У меня нет ни друзей, ни родных и близких. Я один в этом мраке. Но, возможно, это и к лучшему, ведь мне не за кого бояться, кроме себя самого.
Думаю, если бы у меня кто-то был, я бы не выдержал этого гнета, этого страха за себя и за моих близких. Я бы сошел с ума. А, может быть, я уже сошел с ума? Единственный человек, с которым я общаюсь, это мой психиатр Васко Льюис де Варгос. Он понимает меня, и разговоры с ним часто облегчают мою душу. Мы с ним даже похожи чертами лица. Его клиенты часто нас путали, когда я уходил с приема, и случайно сталкивался с следующим клиентом меня принимали за него. Забавно, не правда ли?
