Мгновенно куда-то вниз провалилось всё.
Еще пятнадцать минут назад была надежда на то, что вот сейчас то всё наладится, всё будет по-другому, начнется новая жизнь, а теперь… Теперь в голове была только одна мысль: «Куда тебя снова потащило? … а потащило ли? Может это просто легкое помутнение? Ну, как фантомная боль. Ты же читал где-то, что пациент, которому отрезают руку или ногу, еще очень долго испытывает боль в пальцах, которых уже нет. Но ведь это просто «вспышки». Вот и это была вспышка. Да, «очередная». Но вспышка, и не более того…»
Марк вспыльчив. Нельзя сказать, что это началось в юношестве, или даже в детстве. Нет. У таких вещей как черта характера нет начала. Как правило, человек таким себя просто помнит. Как во сне. Когда мы не можем порой вспомнить как именно пришли в то место, где во сне находимся. Мы как будто сразу там находились. Без всяких «шел, шел и пришел».
Вспыльчивость эта не раз выходила ему боком.
Помнится, прошлой осенью, возле его дома открылась булочная. Теперь это всё больше кофейни, для людей, исповедующих Нью-Йоркский или Питерский стиль жизни, живя в каком-нибудь Усть-Камышынске или Старокраснознаменске. Люди любят по пути на работу купить чашку свежесваренного зернового кофе, прихватить прекрасный слоёный круассан, почувствовать себя на миг на Уолл-Стрит. Правда потом они как правило идут на остановку, ждут маршрутку, которая на ближайшие 40 минут станет их пристанищем, обняв своими засаленными чехлами тщательно отстиранный после прошлой такой поездки пуховик. Эта же маршрутка доставит их до работы, где еще пять – шесть чашек уже менее качественного кофе, помогут скрасить 8 унылых часов, до нового свидания с чехлами.
Марк тянулся к такой жизни. Правильнее сказать, к ощущению причастным себя к чему-то большему чем монотонное существование. Поэтому, весьма обрадовался открытию этого заведения, ведь ему тоже хотелось почувствовать себя героем голливудского кино, о фешенебельных людях, тогда как в жизни все больше получалось быть героем первой части романа «Мать» Горького.
К тому же, совсем недавно он по случаю прикупил себе драповое пальто серого цвета и старомодного кроя, и даже прочитал что-то из Жана-Поля Сартра. Правда последнее ему понравилось менее чем первое, т.к. в пальто ходить было тепло и приятно, а после прочтения Сартра становилось тошно и зябко. Но в любом случае, он готов был отдаться на удивление теплой, почти что «пушкинской» осени, в новеньком пальто, с чашечкой латте, по дороге на остановку.
