Привет, дорогие читатели. Меня зовут Савелий, и я хочу, чтобы вы вошли в мой мир. В моем мире все было обыденным и серым, словно стена дождя, струи которого размываются в одну невнятную серость. Моя жизнь текла как монотонная мелодия без нот, как будто птицы забыли пропеть утреннюю песню, а деревья склонились вечным ветром, утеряв свой цвет.
Каждое утро я просыпался в тот же момент, когда солнце едва начинало свой дневной танец на небе. Моя одежда была как оболочка, всегда одинаковая, словно отпечатанная на заводе машинами без души. Завтрак, как бы мне не хотелось этого признавать, был далек от волшебства. Гречка и яйца, всегда одинаковые, как вчерашние воспоминания, утопающие в бескрайних просторах времени.
На работе офис казался бескрайней пустотой, словно белая бумага, ждущая своего первого штриха. Бумаги, документы, отчеты – всё это казалось бесконечными листами, медленно сползающими вниз в бездонное пространство. Мой компьютер, словно черная дыра, поглощал мою энергию и творческие искры, оставляя меня лишь тенью прошлой версии самого себя.
Мои коллеги были как фигуры на холсте маслом, бездушные и одномерные. Их разговоры о погоде и футболе казались бесконечной лентой банальности, звучащей вечно и всегда одинаково.
Серый город, серый мир… как же все-таки меняется мир, когда взрослеешь. Пропадают краски, яркость, ты просто начинаешь видеть реальность, неприкрытую пеленой детского воображения.
Вот об этом вновь и вновь размышлял я, сидя на скамейке в сквере около своего дома в 6:20 утра. Город, в котором я живу, лишь один из многих одинаковых ему подобных мест, в центре которых располагается что-то культурно значимое, а по краям расстилаются типовые жилые районы. Большой город и всё в нем такое же неизменное, как и везде: где-то и дело на дорогах образуются пробки, и водители яростно пытаются подогнать друг друга ревом своих противных на слух автомобильных клаксонов. Где-то замёрзшие и уставшие люди, ждущие на автобусных остановках свои «повозки» под разными номерами, спешат вновь погрузиться в свой скучный мир рутинной работы. Они даже не замечают, что в этой спешке сливаются с этим серым городом, серым миром. Где-то потоки этой безразличной ко всему, кроме них самих, массы, называемой людьми, плыли каждый в своем направлении, не замечая и игнорируя друг друга.
