Летописец
В тридевятом государстве во дворце переполох.
Царь носяся по палатам, всех гоняет словно блох.
Раздосадован. Во гневе. Бьёт всех палкой. Страшен рёв.
Вновь футбольная дружина не пробилася в плей-офф.
Царь Иван Кузьмич
Опозорили! Мазилы! А воротчик?! Вот дыра!
Проходной двор оборона! Где команда?! Где игра?!
На последнем месте в группе!.. Всех на плаху! Всех в тюрьму!
От врача до массажиста всех в острог по одному.
Наш футбол, игра, резервы, густота травы на поле – подлежат переоценке,
Агронома стадиона, кстати, взять и тоже к стенке!
Летописец
И царю горшее втрое сей чудовищный провал,
Что его на стадионе он с Султаном наблюдал.
Пригласил коллегу, думал, что посмотрят на игру,
Что султанову команду сокрушив как детвору,
Царь пошлет намёк соседу. Утонченный.
Что подобную победу, мол, способен и на море также просто одержать.
Если в геополитических вопросах будет кто-то нам мешать.
Всё ж пошло наоборот. Колко, метко, между делом, соблюдая этикет,
Над царем самодовольно насмехается сосед.
Султан
Слушай, что, коллега, за атака у тебя, э? Я не пойму.
С метра, слушай, в небо! Мимо цели. Как так можно? Почему?
Я, конечно, прошу прощенья…
Царь
Нет, это… Это если посмотреть… С неглубокой точки зренья…
Султан
Оборона тоже горе.
Вся такая у тебя, как на суше? И на море?
Не питай ко мне ты злобы. Да уж, да уж… Всё, молчу.
Не сердись. Не обижайся. Это, слушай, я шучу.
А голкипер! Ни на выходах, ни в рамке. Ни туда и ни сюда.
Но зато у вас алмазы! Газ, нефтянка, лес, слушай! Руда!
В недрах спрятаны. Не счесть.
Летописец
Царь краснеет, стать в ворота, встать за честь,
И короны и престола сам уже вот-вот готов.
Повинуясь самолюбью, мы ломаем кучу дров.
И, беда – Кузьмич завёлся. Кипятится, весь горит.
В возбуждении кричит.
Царь
Сборную порвём любую! Всех – кого не залюблю!
К мундиалю мира сказки наивысшая графа,
Будет стопудово наша в рейтингах самой ФИФА!
Султан
К мундиалю?.. За два года?.. Ох-хо-хо-хо-хо-хох!
Э, слушай, да! Мы с тобою короли,
Много можем, да. Но такой завал в футболе чтоб так быстро разгребли!
Не реально. Нет-нет-нет.
Царь
Не реально?! Нет-нет-нет?!
Так, всё, закончили обед.
Писарь! Писаря ко мне!! Бегом!!!..
Да лишь у дядьки Черномора, в чешуе, как жар горя,
Тридцать три богатыря – три состава! –
Из пучины сразу выйдут в лучшем виде на футбольные поля!
Летописец
