Меня мучили годы.
Милый, нам рано любить!
Мы не можем, у нас нету права.
Но мысли о том,
Чтоб опять все забыть…
Они устрашают.
Тогда уж и вовсе
Мне лучше не жить.
Мы только учимся этому.
Быть рядом, прощать, забывать.
Звать, когда хочется и промолчать.
Рыдать, а не слёзы скрывать.
Утешать, когда режет сердце.
Не выходит лишь только молчать…
Говорят, что боли в любви не бывает.
Ошибаются люди, вам точно скажу.
Так часта эта боль, всю душу ломает.
Потому что дороже он мне,
Чем кто-то другой.
В слове «боль» слишком много скрывается.
То обиды, молчание и гнев.
Унижения и оскорбления.
Отторжение, злоба, изнурение души.
Но то не любовь…
Нет любви настоящей
В избиении души.
Там лишь крики страданий.
Там и вовсе-то нет любви.
«Боль» любви —
Это есть сострадание.
Слёзы за друга, волнение и страх.
Те, кто этого не понимают,
Часто любви настоящей вредят.
Как хрупкий цветок,
Любовь раскрывается.
Подрастает, светлеет, живёт.
И в обоих сердцах зажигается
Любви преданной вечный полёт.
Вслух клятвы – лишь подтверждения.
Любовь не требует слов.
Она видит и понимает.
Она знает, что не пройдёт.
6 марта 2022 года
