Ни за что не взялась бы за сочинение на эту тему! Да и кто возьмётся? Ладно ещё вспомнить лето на двух тетрадных разворотах. Но жизнь разве туда уместится? Хорошо, куплю толстую тетрадь (жизнь того стоит). А дальше? Дальше надо определиться с жанром. Что я задумала? Трагедию или комедию? Любовный роман? Философскую притчу?.. Обязательно яркое, впечатляющее начало. Первый, так сказать, аккорд. Потом короткое вступление, экспозиция главного героя, то есть меня, и дальше замешиваю захватывающую историю о приключениях или злоключениях с неожиданными поворотами судьбы, добавляю нескольких контрастных персонажей, побольше любви и щепотку острой ненависти. Обильно сдабриваю юмором и интригами. Накаляю страсти и подвожу к поучительной развязке. В заключении раскрываю потрясённому читателю смысл жизни и тайну бытия. Всё как будто ясно, можно приступать!
Итак, жанр… А не влезает моя жизнь ни в какой жанр! Да и начало куда-то подевалось. Размытые, отрывочные первые воспоминания, едва различимые отзвуки ощущений никак не складываются в ясный аккорд. Кроме того, мне не повезло с судьбой: ни одного неожиданного поворота. И захватывающих приключений что-то не припоминается. Поучительной развязки пока не произошло. Ждать ли её? Тайну бытия, сознаюсь, не разгадала.
Есть люди с яркой биографией. Их мемуары читать прелюбопытно. Но чаще всего жизнь не изобилует замечательными событиями, а сплетается из череды будней с беспорядочными вкраплениями эмоциональных акцентов. Судьба звучит не по законам сонатной или иной музыкальной формы, поэтому слушать её дико человеческому уху. Дико и томительно, как слушать звуковой поток лесной чащи или городской уличной суеты – безначальный, бесконечный, готовый вдруг оборваться или возобновиться в любой момент. С хаотично разбросанными кульминациями и затишьями, случайными диссонирующими сочетаниями. А попробуйте прочесть судьбу! Самые хитрые потоки сознания литераторов модернистов покажутся чёткими и стройными в сравнении со стенографией обыденности. Наконец, никакими известными человеку изобразительными способами не запечатлеть картину судьбы, противную законам какой бы то ни было композиции и рационального смысла. Да, смысла в человеческой жизни не больше, чем в живописном разводе, созданном непогодой на давно не крашенной стене моего дома или в узорах, нарисованных морозом на окне. Жизнь сама по себе не выражает ни единой складной идеи. Она пуста, как шляпа иллюзиониста. Фокус состоит в том, что каждый может извлечь из неё всё, что пожелает.
