На переносице очки,
Во рту сигарета.
В напряжении зрачки,
Мозг блуждает где-то
В поисках рифмы, красивого слога.
И не находит. Нет такового,
Чтоб душу пронзило
Под корень скосило,
В учебник вошло,
Легендою стало…
Что есть – того мизерно мало…
Не дошло?
Не терзай себя,
На пути не на том.
Стать поэтом нельзя,
Ни сейчас, ни потом,
Никогда.
В чреве матери рождается слог,
Рифма в артериях бьётся,
А вокруг только вода…
Вот он поэтом зовётся…
Сорок шесть…
Подытожим, что есть:
Двадцать девять квадратов жилья.
Собственность не моя.
Персонального авто
Нет и никогда не былО.
Одежда годами истрёпана,
Дыры неумело заштопаны…
Счетов, вкладов и карт золотых
Не имею.
Знакомств там разных крутых
Не зрею…
Да чего там искать своего?
Нет ни хрена ничего!!!
Хотя, простите, есть
Своё. И даже не счесть:
Лысина, алкоголизм, невроз,
Панкреатит – от него и понос…
Стихов глупых куча,
Врагов-недругов туча…
Ядовитый на правду слог…
Сатана в этом помог.
Нет, господа, я богат!
Я свободен – и этому рад.
Свободен от тысяч грехов,
От мирских тяжких оков.
От наживы греховной страсти,
От жажды чёртовой власти…
Я наг, бос и голодЕн,
Зато душою свободен!
А попишу- ка я со скуки
Без вдохновенья, без души.
Вокруг так надоели суки,
Хоть сухари суши.
Кругом такая грязь,
Что хлоркой не отмыть.
А если мать рОдила мразь,
То мразью так и будет жить…
Тошно, ребята, тошно
На всё с реалии смотреть.
Стакан бы врезал – было б можно,
Да не допел, чтоб помереть.
Без души – стихи слова
Обычные – из букв.
Жаль, что не с похмелья голова
Разрывается от звуков…
Вот как- то слез я со стакана,
И будто рифма отвернулась от меня…
Что истиной считал – стало вдруг обманом,
Не поэт, а просто алкоголик я…
Мне хочется сказать: «Прощай»
Ей, что не бросала тридцать лет.
И провожала тридцать птичьих стай
Со мной. И даровала свет
Тому, кто зрит не оком,
Кто душой и сердцем зрит.
Прощает, кто оступился ненароком
И казнит…
Казнь жестока.
Не отсеченье головы,
Не петля, не дыба…
Крик совы,
Когда не мясо ты, не рыба…
Последний крик…
И строк уж больше нет,
Последний миг,
Счастье – ты больше не поэт…
Богом мне даровано уменье
Строкою неживое оживлять.
Я живу одним стремлением
Недосказанное что-то досказать…
Я нелюбимое делаю любимым,
Нетерпимое в терпение свожу.
Зло зримое делаю незримым
И в несчастье счастье нахожу.
