Тебе снится опять, что война прошла
Тебе снится опять, что война прошла,
ему снится опять, что война прошла,
но вне сна только страх и боль.
Ты идешь через снег, ты промерз до жил.
Он идет через снег, он промерз до жил.
Ты за ним, а он за тобой.
Я приду, говорит, я тебя найду,
я приду, говоришь, я тебя найду,
и никто из вас ведь не врет, но…
Он последний раз видит твое лицо,
ты последний раз помнишь его лицо,
а потом все скрывает лед.
Мне б обнять тебя, пока рушится старый мост
Мне б обнять тебя, пока рушится старый мост,
а на месте нового пустая земля и сваи,
только вдалеке стоишь, замерев, не ты,
а совсем другой, которого я не знаю.
Он молчит, он нем. Несказанные слова
раздирают глотки обоим. Он терпит лучше.
Ты был солнца свет, весенней травы ростки,
этот же как куст, ноябрьский и колючий.
Потерять тебя, едва обретя, легко,
так беседы нить теряется в пустоте, и
мир, поделен надвое, смыкается как кольцо,
отнимая все, что мы от него хотели.
Мне бы оплакать тебя, того юного, искалеченного
Мне бы оплакать тебя, того юного, искалеченного,
твои теплые фразы, улыбки, прямые плечи
времен, когда не было груза, к земле тебя пригвоздившего.
Тебя, в своей жизни собственной теперь лишнего.
Мне бы оплакать тебя, ушедшего раньше нужного,
выплакать слезы все, омывая былую дружбу
этой водой живой, но все чаще считай что мертвою.
Стоишь – сам своя же тень, как кем-то рисунок стертый.
Мне бы оплакать тебя, каждую лица линию.
Нас, тех, какими стали. И тех нас, какими были.
На твоих фотографиях тебе вечно семнадцать лет
На твоих фотографиях тебе вечно семнадцать лет,
тебе вечно неполные двадцать, пятнадцать, двадцать четыре,
не становишься старше, нарушив теченье лет —
непреложный закон и проклятие в этом мире.
В твоих письмах нечастых твой запертый в строчках смех,
твои шутки, твоя поддержка, твои подколы…
и в последнем, что было прислано не тобой,
бесконечный могильной насыпи страшный холод,
бесконечный непонимания пустой взгляд
на в ладони зажатый ленты обрывок черной.
Бесконечная, незаполняемая дыра
там, где сердце, с тех пор, как мертв ты.
Ты мертвый.
Мертвый.
Это кровь или пот капает?
Боль упрятана в тишь за капами,
обнуления бритва росчерком
судьбу делает вмиг короче,
под стекло загоняя холодом.
Мне до жизни живому голодно,
мне бы, окромя боли, выдали
что-то теплое, но лишь вырвали
