Магия покрывала тело. Усиливала, защищала. Но как никогда казалась слишком тонкой преградой перед творящимся вокруг. Поле брани утопало в крови, огне и едком дыме, уничтожая всё живое. Не удивлюсь, если это место станет пустошью.
Обгоревшая, перепаханная земля, смешанная с плотью тысяч павших. Порой попадались сожжённые до головешек тела, а иногда – почти целые. В некоторых, кто уже никогда не встанет, ещё теплится огонёк жизни. И даже погода, согнав тяжёлые серые облака, подыгрывает одновременно пьянящей, великолепной и ужаснейшей битве. Битве, в которой мы почти победили.
Отродья Изнанки, всё ещё держались из последних сил и продолжали наступать – ничего другого им не оставалось. Разломов больше нет, они не могли отойти в свой мир. Но остался рассеянный строй сильных существ. Слабых, почти полностью перебили масштабной магией. Угрозы потонуть в море мяса больше не было, зато оставшиеся начали свободно маневрировать, уклоняясь от ударов истерзанной линии обороны. Последние часы постепенное отступление не прекращалось, многим требовалось восстановить силы, но все форты и стены смели. Демоны пытались добить лишённую сил, обескровленную армию.
Тем, кто ещё мог сражаться, пришлось перетягивать внимание, иначе остатки легиона могли бы разбежаться через дыры в защите и напасть где-то на простых людей. Принести ещё больше смертей.
Я потерял счёт времени, постоянно перемещаясь, чтобы не принимать на защиту сокрушительные удары и не оказаться зажатым в окружение последними Гончими, Церберами и Рыцарями. И всё под пламенной магической перестрелкой, что не стихала ни на миг. Всех летающих убили, но и мой ездовой Дрейк давно погиб под случайным ударом.
Но где же Кири?
Знаю, где примерно была их позиция и нужно ускоряться. Только на пути встало ещё одно отвратительное создание. Образина, в полтора моих нескромных роста с истекающей кровавой слюной пастью и шипованными хлыстами, растущими из боков. Уже убил кого-то.
Смешно, этот щенок скалит на меня зубы! Да нет в тебе ничего страшного, кроме смрада, демоново отродье!
Но как же ненавижу продолжать бой на грани, пусть кровь кипит как горные реки Андолира. Так мало для мести. Так удовлетворительно.
Меч в руке скоро сломается от возложенной нагрузки и протёкшей через него энергии. Все восемь магических колец уже нестабильны: расплываются, покрываются трещинами. Но на этого хватит.
