Дом. Крыльцо. Толпящиеся на нём люди.
Мысль, что где-то я уже всё это видела, прочно засела в мозгу.
Странные ассоциации. Или же воспоминания – чёрт их разберёт.
Картинка размывается, потом снова фокусируется и всегда на красном галстуке человека, стоящего по центру с наполовину наполненным коньячным бокалом, невесть каким образом оказавшимся в его руке.
С другой стороны, почему невесть? Прислужники Волочкова точно знают о вкусах своего господина. Не удивлюсь, если багажник хозяйской «бэхи» укомплектован всем необходимым: коньячными бокалами, самим коньяком, битой, чёрной плёнкой и кирпичами, которые привязывают к ногам тех, кого сначала заворачивают в ту самую плёнку.
Пугачёвщина в самом страшном своём проявлении: бессмысленном и беспощадном.
– Алевтина, за тебя!
Новая хозяйка Юлькиного кафе со скромной улыбкой на ярко накрашенных губах едва пригубляет янтарную жидкость из такого же хрустального бокала и с любовью смотрит на говорящего.
– Спасибо, дорогой.
«Да, дорогой, спасибо!»
Спасибо, что ради прихоти своей ботоксной куклы лишил мою подругу семейного дела.
Спасибо, что разрушил мечты на достойное существование.
Спасибо, что в очередной раз указал на место неугодным и показал свою власть в Рабочем Посёлке, где ничего не происходит без твоего ведома.
Павел Петрович Волочков. Бывший директор химического завода, бывший глава районной администрации, ныне – советник мэра города.
Сволочков – так называют его за глаза. В глаза никто не рискует.
Следующее мгновение навсегда запечатляется в моей памяти.
Волочков поднимает вверх бокал в призыве к нему присоединиться.
Его верные псы скалятся, салютуя начальнику пластиковыми стаканчиками.
Стоящая на нижней ступеньке Юлька быстро оборачивается на меня с предупреждением во взгляде: «Не надо»! В её руке баночка из-под детского пюре, на дне которой плещется коричневая жидкость.
Я не собираюсь обмывать происходящий разбой, поэтому немедленно засовываю руки в карманы.
Волочков кивком указывает в мою сторону. Один из его подручных подхватывается. С открытой бутылкой он резво спускается с крыльца и идёт в мою сторону. Стакана в его руке нет. По набыченному взгляду маленьких чёрных глазок я понимаю, что коньяк мне предстоит пить прямо из горла.
Всё оказывается намного хуже.
Охранник замечает на скамейке старую жестяную банку, до краёв наполненную окурками, вытряхивает их прямо на хорошо выметенную дорожку двора и наливает туда коньяк.
