6 лет назад
Ещё один штрих – уверенный мазок кистью по холсту, и всё. Бушующее море, совсем как настоящее, шумит на мольберте, заставляя испытывать гордость за своё творение. Не Айвазовский, конечно, но тоже достойно.
Заправив непослушную золотистую прядь за ухо, отхожу назад. Два шага, и солнечный свет падает на картину, отражаясь в каждой капле аквамарина. Небольшой парусник, сражающийся со стихией, будто оживает. Надежда моряка. Она здесь, вместе с ним. Вода не победит, не проглотить его…
– Катя! – сердитый женский голос, долетает с первого этажа, разрушая очарование момента. Воображение отключается, меня отбрасывает обратно в реальный мир. – Сколько можно тебя звать? – дверь комнаты с грохотом ударяется о стену, я оборачиваюсь.
На пороге стоит Аня – мой оживший ночной кошмар. Мучительница и домоправительница в одном лице. Бывшая подруга. Папина жена. Мачеха.
– Завтрак давно уже на столе, – произносит она, морща свой аккуратный, недавно сделанный, носик. Рыжие брови девушки вопросительно взлетают на открытый лоб, выдавая её негодование. – Что на тебе надето?
Опускаю взгляд на свою старую, видавшую виды футболку. Некогда белая ткань пропиталась красками и представляла собой весёлый холст художника-абстракциониста. Разноцветные пятна были разбросаны по всей её поверхности, создавая очаровательный узор. На груди замечаю одно новое – напоминание о картине, что прячется у меня за спиной.
– Ты похожа на бомжиху с ближайшей мусорки, – произносит так, будто имеет представление о том, как выглядят бездомные люди. – Немедленно переодевайся и спускайся вниз. Твой отец не будет есть пока тебя нет.
Дожидаюсь, когда за Аней захлопнется дверь и закатываю глаза. Сильно так, до боли. Обида бьёт по сердцу горячим ключом, заставляя стискивать зубы.
С того самого дня, три года назад, как отец притащил её к нам домой, наш привычный мир рухнул. Мне тогда было пятнадцать, а Ане едва исполнилось двадцать. Она работала в моей школе, была секретарём директора. Увидела папу во время одного из родительских собраний и пошло-поехало. А я, наивная душа, думала, что она действительно интересует моим творчеством. Приходила, смотрела мои картины, рассказывала о каких-то выставках и конкурсах, куда можно податься. Я и сама не поняла как в один прекрасный день, Аня из подруги превратилась в мачеху. Злую. Вредную. Искусственную. И как только папа терпит её? В ней же нет ни грамма искренности…
