(Основано на реальных событиях)
«Незрелый плод». Вот так. Всего два слова.
Родился, вдруг, нежданно человек.
Еще в утробе я была готова,
К тому, что будет мой нелёгок век…
Инкубатор. Месяцы молчанья.
Материнского тепла не ощущала.
Первые, с пелёнок испытанья,
Жизнь уже пощады не давала!
Вопреки прогнозам докторов
Становилась с каждым днём сильнее.
Отпустили жить под отчий кров,
В дом родной – к родительской аллее.
И пошла неспешно жизнь моя -
Детский сад, уроки, выпускной.
Нелюбима, нежеланна я,
Не спешила никогда домой!
Лишь отец – мой Ангел и мой Бог
Не дышал, когда меня лелеял,
Я к нему бежала со всех ног,
Он любил меня! Он в меня верил!
Так и жили мы семнадцать лет,
Пока двери смерть не отворила.
Сколько слёз и скорби! Сколько бед!
Ведь тебя, отец, боготворила!
Мне тогда казалось – умерла.
Навсегда. Душою я и телом.
Боль утраты душу мою жгла,
Я слова писала белым мелом:
«Ты не верь. Не бойся. Не проси»
Для меня, они отец – молитва.
Ты звезды своей не погаси,
Когда вновь веду я с жизнью битву.
Я пыталась к жизни возвратить
Свою душу, раненое сердце.
Слишком рано мне пришлось испить
Чашу скорби. Не могу согреться…
Время шло. Взрослела и училась.
Выживала в этом алчном мире.
Я впервые искренне влюбилась –
Выстрел в сердце был в Амурном тире.
Счастье длилось малые 7 лет,
«Съели» нас предательство и «бабки».
Так работал ОперКомитет,
Лишь потом узнала я разгадку!
Это был мой первый в спину нож,
На осколки грёзы разлетелись.
Я узнала, что такое ложь,
Закрутились будни, завертелись:
Обвиненье, обещают срок,
Я познала страхи и испуг.
В голове – наверно, это рок,
Не порвётся мой порочный круг.
Год за годом – таяла надежда,
И несчастье новое со мной.
Я ношу больничную одежду,
Оперблок мне словно дом родной.
Переломы. Страшные прогнозы.
И от слёз заплывшие глаза.
И опять врачи! Опять наркозы!
В голове – уж лучше б умерла…
Я смогла. Я боль преодолела.
Только шрамы тело бередят.
В урагане жизни беспредела
Нас топили, как слепых котят.
Разбирали долго «наше дело»,
Постарался Опер. Комитет.
В феврале, седьмого «улетела»,
На не малых, пять тяжёлых лет.
Приговор я, выслушав достойно,
Проронив немало горьких слёз,
Суд в душе ругала непристойно,
И внутри – цунами бурь и гроз!
Справедливость где? Кто мне ответит?
Восемь лет пытаюсь я понять.
Но пока, в ответ мне шепчет ветер: -
«Ты должна свободу отстоять!»
