Удар противника был такой силы, что воздух пронзительно свистнул от скорости. Рывок в сторону! Отбил. Вот сволота! Человек напротив сменил хват. Будет крутить… Жух! Мячик полетел по дуге, коснулся кромки стола и резко ушёл влево.
Соперник уже праздновал победу, когда я нырнул за мячом. Поймав беглеца, подцепил его снизу, вернув на стол. Коснувшись поверхности, шарик с шелестом по ней покатился. Сравнялись!
Ну держись, тварь. Теперь моя подача. К званию мастера спорта по настольному теннису я шёл целых пять лет. И вот он – момент истины. Подаю любимый кручёный в левый угол! Да! Мяч бьётся о стол и, резко изменив траекторию, прыгает в противоположную от противника сторону.
Я веду. Так-так, теперь попробуем проброс под сетку. Как раз этот бородач встал далеко. Думает, бить буду. Ну удачи! Мяч в воздухе! Замах! Хер-р-рак! В глазах резко потемнело, и я со всей скоростью впечатался мордой в теннисный стол.
От удара тут же вскочил, потирая глаза. Темнота стала отступать. Пытаясь проморгаться, обратил внимание, что все звуки куда-то пропали. Осталась только боль, что, пульсируя, разливалась по лицу.
Чемпионат страны, мать его, по настольному теннису! Но ударов мячика о стол не слышно, про болельщиков, вообще, молчу. Да, мы не футболисты и стадионов не собираем, но своих фанатов тоже хватает.
Через минуту зрение вернулось, а вместе с ним вылез и весь запас мата.
– Какого хера?! – раздражённо спросил я.
Голос отразился гулким эхом. Я стоял в центре какого-то обитого металлом коридора. Странно: светло, но никаких ламп нет… Ещё эта непонятная дверь впереди…
Что-то мне это напоминает. В ужастиках любят такие приёмы. Открываешь дверь, а там тебя встречает маньяк с бензопилой или тип на трёхколёсном велике. Ладно, давайте сыграем в игру.
Подойдя к двери, потянулся к ручке и на секунду замер. Сталь начищена как зеркало. Я всмотрелся в своё отражение. На морде лица никаких ушибов не обнаружено. Правда, после встречи со столом всё ещё больно, так что если это не вирт, то боль закономерна.
Волосы коротко острижены, глаза голубые, волевые черты лица, на брови шрам, рост метр восемьдесят – всё на месте. Я даже в собственных шмотках: и майка спортивная, и шорты, и кроссовки.
Что ж это за место? Галлюцинация? Или сознание потерял от напряжения и сейчас просто сон вижу? Ладно, смысла гадать нет. Если сплю, то рано или поздно очнусь, а если поехала крыша – остаётся только наслаждаться предложенным безумием.
