Ушёл поэт, небес божественный посланник,
Окончив путь свой, предначертанный судьбой
Святой и грешный, одинокой жизни странник,
Взлетев на небо путеводною звездой.
Ушёл так скоро, нам куплета не допев,
Закинув зА спину горластую гитару,
Стихов и песен за собой оставив шлейф,
А в сердце память, с одиночеством на пару.
С тех пор душа моя в безмолвии рыдает,
В подушку ночью всеми связками кричит,
Зовёт тебя и так мучительно страдает,
И птицей раненой в груди моей стучит.
Но бунта рук твоих гитара снова жаждет,
И видит сон (в нём, как и прежде рядом ты),
В глухой ночи она мечтает, как однажды,
Твои мозоли снова примет на лады.
В расцвете сил твоих судьба задула свечи,
Злой рок души прервал божественный полёт,
Пусть говорят, что время потихоньку лечит,
Но сердце любит, верит и с надеждой ждёт.
Мне не хватает твоих жизненных стихов,
Кричащих строчек, ненаписанных тобою,
И хриплым голосом твоим не спетых слов,
И плача струн заветных под твоей рукою.
(Постой-ка, друг, тебе сейчас секрет открою)
Его в густой толпе окликнул как-то раз,
Но (чёрт возьми) из вида упустил тотчас
(как иногда бывает),
Он что-то молвил, но, увы, не разобрав,
За ним во след я поспешил тогда стремглав,
(ошибся в нём, иль нет, теперь кто знает?)
