Предисловие от автора.
Начать работу над этим небольшим сборником рассказов меня вдохновил мой муж. Собственно, по мотивам его личных встреч, жизненного опыта и начала писать о его и моей жизни. Сначала думала, штук десять историй наберется, но, как говорится, аппетит приходит во время еды. Хочется поделиться со своими друзьями, знакомыми и просто хорошими людьми мыслями и чувствами о своем родном крае, с которым мы связаны, он с Кемеровской, а я с Магаданской областью.
Переехали жить в Петербург, а все тянет на родные места. Природа у нас незабываемая, люди другие, открытые, простые, умные.
Литературный труд захватывает. Вспоминаешь такие моменты, лица, которые в повседневной суете забываются. Названия географических мест постаралась сохранить точно, а имена немного изменены.
Мечтаю издать небольшую книгу таких рассказов, включить описание быта и работы шахтеров, а с другой стороны, рассказать о своем опыте прокурорской практики.
Спасибо моим близким людям и друзьям за поддержку!
Глава первая. Приключения в юношеские годы
Альбинос.
Поехали мы как-то с Сашкой Коробковым через поселок Грамотеино на реку Томь рыбачить. Загрузили в мой «ИЖ» немудреную рыбачью снасть, и то сказать, нам по 16 лет тогда было, молодые, зеленые.
Свернули на лесную хорошо пробитую дорогу, смотрим, впереди два волка идут. Поближе подъехали, волки здоровые, больше метра в холке, матерые, один серый, а другой альбинос. Мы им с мотоцикла сигналим, а им хоть бы что. Идут себе спокойненько, по-хозяйски. Задело меня это неуважение. Я посильнее разогнался и сигналю. Тут волчара альбинос резко развернулся и уставился на меня в упор, я аж оторопел, остановился. Постояв некоторое время, волки развернулись, прошли по дороге еще метров сорок, и в лес свернули.
Случай с «Москвичом».
Поехали мы с мужиками на рыбалку. Вчетвером собрались: Серега Коробков, Мишка, Саня Перевалов и я. Все снасти сгрузили в старую «Оку» и сами там еще уместились. Поехали в сторону Чусовитино на Томь.
Возле леспромхоза свернули в лес, дорогая сухая, укатанная, легко едем. И вдруг за поворотом видим, посередине лесной дороги «Москвич» желтый старенький на крыше лежит. Возле него старичок бегает, руками машет, матерится на чем свет стоит. А в перевернутом «Москвичонке» бабка сидит, уже с фингалом под глазом, и не выходит. Мы обалдевшие вылазим из «Оки», спрашиваем его, чего, мол, отец, у вас тут случилось. Он слюной брызжет, не понять ничего. Бабка нас увидела, осмелела немного, выбралась из машины, а к старику близко не подходит. Мы уперлись вчетвером в бочину его старой кареты и поставили «Москвич» на колеса, ничего, целый оказался, только крыша немного вмята.
