Глава 1. Из света рождается тьма
Я снова медленно тащусь из ресторана, что расположен в ближайшем городишке, в уютную халупу на опушке леса. Как и каждый чертов день. Просыпаюсь к полудню, пишу пару строк и еду в город, чтобы перекусить. Ближе к ночи возвращаюсь в свою берлогу. Мы с отцом строили дом больше 5 лет, из-за своей болезни он так и не увидел его в завершенном состоянии. Обидно, не правда ли? Трудиться над чем-то, посвящать все время и так и не увидеть результат. Пикап вольво, похожий больше на кусок старинного вагона, нервно покачивался из стороны в сторону. Я закурил. Никотин, смешанный с алкоголем, который я только что выпил в ресторане, ударил мне в голову. Руки ослабели, а от мнимого удара начинало ломить в области висков. Соберись, Томас, еще не хватало слететь с этой грёбанной дороги в ближайшее дерево.
Подъезжая к разбитой веранде, я обнаружил странную вещь. Входная дверь была на распашку, она медленно покачивалась на ветру, слегка оббивая краску фасада здания. Вот же старый дурак, опять забыл за собой закрыть.
Вытащив свое покалеченное многими банками пива и тоннами дорогой ресторанной еды тело, я побрел к дому. Идиот, у тебя же могли что-то украсть, пробормотал себе под нос. Куцым взглядом я окинул ряд картин в коридоре – это было мое достояние, куда бы я не ездил, обязательно покупал себе картину. Кинув куртку в шкаф с одеждой, я прошел в свой рабочий кабинет. Комната большого размера, заставленная огромными полками с книгами, занимавшими почти все пространство, небольшой тумбочкой, на которой лежал телефон, с диваном, больше похожим на раскладушку со спинкой и рабочим столом. «Стоп, что это?», – резко остановив взгляд на столе, подумал я. На моем рабочем столе лежала шляпа, черная, обшарпанная, размером с пиццу, которую подают в ресторанах. Могу поклясться, что у каждого убийцы или монстра должна быть такая в гардеробе. Откуда здесь взялся этот обветшалый головной убор? Я такие никогда не носил. Боль в висках становилась все сильнее. Откинув шляпу на диван, я уселся за стол, засыпанный горой набросков будущего бестселлера. Книгу я выпускал стабильно раз в два года, и спешить не нужно, и денег достаточно. Когда-то это приносило мне удовольствие, на этом столе творились лучшие произведения современной литературы, я был окрылен, чувствовал себя богом.
