Верную ноту взять
Верную ноту взять —
это еще полдела.
Надо ее держать
до своего предела.
Надо ее допеть
хоть на исходе звука.
Сбыться. Не оробеть.
В этом-то вся и мука.
1995 г.
Доступно кисти мастерство
Доступно кисти мастерство,
Но разум с сердцем не в ладу.
И застывает естество
Души, как бабочка во льду.
1997 г.
Сон о блокаде
Свой хлеб в руках держу и спешно
Делю, делю, делю, кроша.
Но плачет мальчик безутешно,
И разрывается душа.
1993 г.
Я не твоя стрела
Я не ушла, как тать, в серый сырой рассвет.
Вечером, ровно в семь, просто – сошла на нет.
Просто сошла с тропы. С той, что к тебе вела…
Так что прости, мишень: я – не твоя стрела.
2013 г.
Я больше не свет для тебя
Я больше не свет для тебя. Мне нечем
светить. Догорели до лужиц свечи,
что были в запасе. Звонить не надо:
мне тихо, темно и спокойно. Правда.
2013 г.
Я не верю в тепло
Я не верю в весну. Ни в тепло.
Ни в капельные дроби.
Не бывает тепла. Только темень. И холод.
И лед.
Вот в жирафа я верю. Он мирно пасется
в Найроби.
Я б ему рассказала… Про зиму. Да он
не поймет.
2014 г.
О личном
Спички отсыревшие – не зажигаются:
Крошатся, будто печенье «Земляничное»,
Ломаются в побелевших пальцах…
Вы – о погоде? Я снова – о личном…
2013 г.
Много ль нам, старым, надо?
Словам о любви – хрупким,
Слепленным из песка…
Ревности смертным мукам —
До колотья в висках…
Сбивчивости дыхания,
Обморочности разлук,
Северности сияния —
Амба. Конец. Каюк.
Стану носить калоши,
Прятаться от сквозняков.
На день на черный – грошик
Спрячу среди платков.
Ты не звони. Не надо:
Попусту не тревожь.
Много ль нам, старым, надо?
Грелку да пару калош…
2008 г.
Улыбаешься?
Улыбаешься? Улыбайся!..
И любуйся собой, пока
На невидимых миру пяльцах
Вышиваю я облака.
Я добавлю цветного шелка
И расцвечу свой новый мир.
Не надейся: моя иголка
Не оставит на ткани дыр.
Все заштопаю гладко-гладко,
А поверх нанесу узор.
Там не будет тебя, мой сладкий:
Это – мой тебе приговор.
2007 г.
В Алданском аэропорту
Какая досада! Крыло снегопада
Накрыло весь город от пяток до крыш.
Я снегу не рада: мне вылететь надо,
Но в гулком порту – безнадега и тишь.
Минутная стрелка как будто застыла,
Примерзла, застряла, прилипла навек.
На взлетной дорожке темно и уныло.
Как жаль, что бескрылым рожден человек!
И что остается? Томиться от скуки?
А, может, достать в багаже помело?
И взять руководство в надежные руки,
