По скверу шла женщина, дама, леди… Леди Гамильтон – промелькнуло у него в мыслях. Он только что прочитал рассказ Моэма «Жена полковника», нарисовал себе образ этой леди, и вот она… собственной персоной проходит мимо. В голове забил шаманский бубен: знакомы мы, ты точно знаешь, что часом позже с нами будет…
Он поднялся, пошёл следом. По всему было видно, что она старше лет на пять – семь. Но что такое возраст – цифры на бумаге. Ему приятно идти следом, вдыхать аромат её дорогого парфюма, придумывать слова для знакомства и разглядывать её наряд. Одета элегантно со вкусом, но не броско. Интеллигентная скромность. А он одет, как подобает нормальным пацанам: рваные джинсы, гитара, рубаха навыпуск… конечно, он ей не пара… улыбнулся.
– Это новые стихи, друзья мои. Потом я переложу их на музыку. Пока мне некогда. Я иду, преследую леди Гамильтон.
Дама чуть замедлила шаг. Он буквально врезался в неё.
– Пардон… Я замечтался…
– Бывает, – она улыбнулась ему так, что он потерял голову. Пропал. Бред, конечно, но… Он потупил взгляд, увидел в её руках книгу. Не просто книгу, а КНИГУ Уильяма Сомерсета Моэма и понял – это судьба!
– Это судьба, – выпалил он, сжав её руку. И не дав опомниться, затараторил. – У вас Моэм и у меня. Я как раз думал о том, что сейчас в век полной интернет-зависимости люди перестали читать книги. И своего собрата можно найти по особенному, отличительному знаку – книге в руке.
– Или в сумочке, – она высвободила руку. – Что вы читали у Моэма?
– Жену полковника.
– И..?
– Давайте присядем. На ходу как-то неловко разговаривать. Если вы, конечно, никуда не спешите.
– Присядем… Чем вы занимаетесь?
– Я – программист, – улыбнулся. – А по совместительству гитарист, поэт…
– Разносторонняя личность, – подсказала она. – Как вас зовут?
– Иван, Иван Николаев. А вас?
– Лана…
– Романтично. Мне сразу песня вспомнилась: «Сыпал снег на землю белой пеной, расступались, как во сне стены и свисала с потолка лампа, ты лежала на руках, Ланка…» Простите, но из песен слов не выкинешь.
