Подковами стучат по голове,
Крилевых поднимая до небес.
И призывают ироды к войне.
Похоже в них давно вселился бес.
Ответственности нет, и отвечать
Самим же предстоит перед собой.
Народы удивительно молчат,
А там людей бросают на убой.
Под ширмой – одеяло с простыней,
Укроется туда былая спесь.
Свивая злобу шелковой петлей,
Сквозь пальцы постараются пролезть.
Благополучие – образ жизни,
Только счастье ни всем равно.
И все зависит от вашей мысли.
Воспринять его суждено.
У русского в пригоршнях красота
Напыщенность отброшена, а там
Душа, как деревенская рубаха,
Себя порвать готова пополам.
Из-за любви. Совсем не зная страха.
У русского в пригоршнях красота.
Он видит, что другие пропускают,
И плещется речная чистота,
Которую во зло не замечают.
Не могут европейцы понимать,
Заточены шероховато мысли.
А русские, привыкшие прощать,
Так и идут не торопясь по жизни.
Унесенные ветром
грустят облака,
Их на тучки безжалостно
жизнь разбивает.
А из них ведь могла
быть большая река…
Не рожденное счастье
внутри умирает.
А прольются слезой
в струйках ровных дождя,
Их не видно совсем
в этих серых потоках.
Как понять красоту
в серости бытия
И почувствовать рай
в ранних утренних вздохах?
Огрубеет земля
от упавшей слезы,
