I
Наверху жгут бумагу и листья, кидая в костёр звёздную пыль.
А мы? Нам кажется, что это красные двери, аптеки, тяжелые двери банковских отделений, парковки, перерывы, синие кулеры, опоздания, ожидания, ожидания, ожидания, ожидания.
Все эти знаки и цифры так неуместны. Так бывает, когда возвращаешься к пирсу, забыв посмотреть на воду, когда крайности настолько мои, что демаркация тает.
Внутри пахнет кожей, пылью и стираным шифоном. Большие камни, каменный пол, я проезжал мимо, думая, что надо надо выбрать момент зайти, заглянуть.
Туда…
Министерство природных ресурсов РФ…интересно…голубые рубашки инженеров, большие матовые окна, алюминиевые рамы и сложенные бумаги под шатающимися тумбами. Для строгих решений, для кротких нужд.
Небеса рассыпались снегом, как бумага в столе, как стол через сотню лет.
Кремния диоксид. Птица за окном теряется в облачности снега, это на небе работает шредер.
Ты слов не знаешь
Таких.
Себя прощаешь
и вслух
Глаза закроешь
Опять.
Хлопни дверью
Так предсказуемо
И музыка за стеной
Как прошлое – неуместна.
Надо сходить в этот музей, обязательно, так я подумал, склонив голову, отяжеленную привычкой давать себе обещания.
Как себя удержать?
Ведь не за что браться
И
Об этом Эйнштейн знал.
II
The darkness on the light
Солнечные заряды нарушают границы планеты. Тепло побеждает, солнце встаёт, потому что ты ждёшь.
Они ждут.
Одни курят в окно, пальцами, красками трогая рассвет. Другие спят, выделяют кетоны… машут рукой, устанавливают контроль, дают урок, говорят о работе, о нуждах церкви… солнце встаёт и для них тоже.
Предательством пахнет
Звук
Карандашных слов
Сотри
И живи.
Не знаю, бывает ли
так.
Даже если и есть.
Смотри
Теперь
И спасибо тебе
За выбор
И право
И силу.
III
Листай меня
Как марки
винных карт
В последовательности
Противоположностей.
Я прекрасен
На жёлтых листах
Как последний абзац
В самолётных журналах
IV
Они убрали все урны, чтобы люди не курили. Теперь там мусор. Это робот, квадратный, серый, может он и похож на урну, только если не смотреть. Они не смотрят?
Мусор.
Его так много, где он живёт и откуда приходит? Куда все смотрят? Там определённо что-то есть.
О это было давно, не то, чтобы очень…Лето черных платьев и новых кортезов, мосты, вино разума, пустые светлые поезда.
Всё происходит независимо. Как множество прямых.
Бесшовное небо.
Да, такое, оно не оставляет следов при надавливании, даже если падает на твои плечи, на мою голову, обнимает нас. Мы улыбаемся.
