Вместо предисловия.
Я пишу стихи всю жизнь. И очень долгое время я ненавидела этот дар и считала свои произведения посредственными. Мне казалось, что умением писать стихи – обуза, потому что моя "поэтическая" Душа склонна к драме и страданиям. И бы с удовольствием избавилась от этого навыка, лишь бы перерастать быть столь чувствительной. Но. Сейчас я думаю по-другому.
Когда я собирала свои стихи по закромам и редактировала их, я смотрела на них как бы стороны и удивлялась: неужели это Я написала?! Некоторые из них – корявенькие, наивные, с глагольными рифмами, с "неправильной" пунктуацией, но, Боже мой – как же много в них чувств. И почему я их ненавидела?
Хотя, я знаю ответ. Потому что, чаще всего, они были написаны, когда мне было плохо и больно. Когда неврозы и травмы настигали меня и я с ними боролась. И до сих пор, даже будучи взрослой и достаточно осознанной, в общем-то, дамой – я иногда проваливаюсь в драму.
Но, всё же, читая некоторые свои ранние стихи, я понимаю, что выросла и это меня радует. Здесь стихи только с июня 2018 года, остальные я не сохранила. Стихи вразнобой, вместо названий – номера, которые просто обозначают последовательность найденных стихов, не более. Поэтому, здесь нет оглавления.
Надеюсь, каждый найдёт своё.
И ещё. Этого сборника не было бы без: Лëши, Дениса, Вити, Богдана, Леночки, Юлдус, Лëши Полина, Андрея Кострова, Дмитрия Геннадьевича Урезкова, моей семьи и всех моих близких, друзей, клиентов и подписчиков. Спасибо каждому из вас: и названному, и нет.
Спасибо.
А теперь в путь.
№1
Когда я плачу или просто ты зол,
Сама не знаю, чем нам спасаться.
А дождь рисует на крыше узор.
Слова простые: "Нам нужно расстаться."
Я не считаю потерянных дней,
Что мы проводим в раздумьях и скуке.
Но каждый раз: "Мне не будет больней. "
И каждый раз "Отпусти мои руки. "
Я каждый раз говорю пустоте,
Что одиночество чудится просто.
Ведь есть квартира, поезд, отель,
Мои друзья, мои зоны для роста.
Но меня кроет липкий туман
Моей тревоги, обид и истерик.
Я ненавижу свой самообман
И оправданий, что ты ведь холерик.
Я ненавижу эти полдня,
Когда не знаю, где ты и с кем ты.
Наверно, больше не любишь меня,
Ну, или просто разные темпы.
С тобой мы вместе не день и не два,
Но стали суше, злее и реще.
Ты был не прав? Или я не права?
Уже неважно.
