Вчера мне приснился Бог. Я не подумал спросить его о смысле жизни. Страшно осознавать, но я даже забыл узнать его имя. Он походил на светскую версию лесничего. В затертом, но чистом кафтане, в идеально выглаженных брюках и абсолютно босой. Идеально подстриженная борода и заботливо нанесенный тональный крем, скрывающий морщины на лбу и синеву под глазами.
Меня интересовало только одно. Стремясь надышаться на 3 предложения вперед, я вздохнул как на смертном одре и выкрикнул: – Линда будет жить? Это ведь неправильно, ей всего 13 лет, я всего раз взял ее с собой на рыбалку, я не сказал ей что…
Он одернул мою речь своим усталым, пристальным взглядом. Кивнул куда-то за мою спину и будто бы скуля, опустив глаза, резко выдохнул. Так делают только дети перед тем, как разреветься. Пожалуй, это закономерность работает и на Богах.
Но мне было не дано это увидеть. Форточка с грохотом открылась внутрь комнаты, уронив на пол весь мусор что я усердно копил на подоконнике. Следом зазвонил будильник. Подпрыгнув с кровати, я начал судорожно искать источник звука, я не сразу вспомнил извечное место пребывания небольших объектов, которые ты имел неосторожность оставить на спинке мягкой мебели. Вытащив телефон из промежности кресла, я судорожно полез смотреть пропущенные звонки. Я был рад что среди 33 пропущенных звонков коллекторов не было номера Ольги Алексеевной. Если она не звонила, значит без ухудшений. Все врачи в этом плане тактичные, и не звонят без самого острого повода.
Начинается новый трудовой день, если трудом вообще можно назвать те попытки притворяться писателем, которыми я и озадачен последние 3 года. Искусство спрятано внутри всех нас, и мы обязаны найти форму, которой сможем дать ему жизнь. Мое же спрятано искусно и наверняка, оно просто не желает быть найдено. Так искусно, что отыскать его проблески в моих работах не смог бы никто на свете, даже перестань я писать в стол. Никто… кроме Линды. В моменты, когда я, сгорбившись, бубнил свое чтиво себе под нос, в надежде что она не услышит всей фальши моих героев и не разберет тривиальность моих историй, ее взгляд был преисполнен сопереживания каждой букве моего романа, каждому его звуку.
