«Девятиэтажки позади, потому что мне они нравились. Сам фотографировал или коллекционировал чужие фото. Я их любил. Людей тоже люблю. Либо их коллекционировал, либо они меня. Сейчас они тоже все позади. Я не люблю себя и почему-то таскаю себя с собой.
Меня спрашивают:
– Ты куда едешь?
– На восток.
– Почему на восток?
– Потому что на запад едут те, кто что-то ищет.
– А на востоке те, кто уже все нашел?
– Нет. Те, кто хочет избавиться от всего того, что нашел.
За моими плечами рюкзак. Чем дольше иду, тем больше понимаю, как в нём много лишнего. Дорога всегда учит избавляться.
Меня спрашивают:
– Не устаю ли я путешествовать?
– Нет, я просто живу.
– Тебе просто нравится?
– Не хуже, чем все остальное.
– Я тоже бы так хотел.
– Все так хотят.
Время путается. Дни начинают быть похожими один на другой. Места тоже. Мысли тоже. Мне скучно и грустно, как любому человеку. Возьми что клерка из рабочего класса, что шоумена, что шизофреника, что миллиардера. Мы все просто люди.
Меня спрашивают:
– Долго ты так странствуешь?
– Больше месяца.
– Где живешь?
– В палатке.
– Не страшно?
– Бывало, особенно, когда волки забрались ночью. Через пару недель после той жестокой схватки я начал чесаться и выть на луну.
Он больше ничего не спрашивал, на прощание я решил изобразить мини-припадок.
Попутчики всегда что-то спрашивают, но больше им нравится убеждать тебя в их собственной интересной жизни. О подрастающем ребенке, о хозяйстве, о работе. Обо всем том, что входит в их зону комфорта. Тебя они туда не пустят. Там слишком мало места для чего-то нового. Никто не залезет под кожу. Никто не разделит радость или грусть . Никто не заметит, если ты исчезнешь в том самом лесу. Им плевать. Я это знаю потому, что мне так же плевать на них и их истории. Но они лучшие из людей, самые добрые и отзывчивые. Мало кто вообще пустит оборванца к себе в машину.
Меня спрашивают:
– А ты по дому не скучаешь?
– Скучаю.
– А зачем тогда болтаешься?
– Чтоб соскучиться.
– Тебе не нужна работа, семья?
– Слишком затянутый побег. Мой более эффектный.
– Побег? От чего побег?
– От реальности.
– В смысле?
– От незначительности нашего существования.
– В смысле?
– От привязанностей и суеты.
– В смысле?
– От отсутствия смысла.
– Но это же не правильно.
– Насрать вообще. Остановите тут.
Сколько людей, столько побегов от реальности. Мой побег абсолютно ничем не лучше. Если у людей имеется в планах пунктик «завести свору детей и заработать все деньги мира», то стоит помолиться мне за них в своей одинокой палатке. А встретимся в могиле».
