Берусь за ум, теперь однозначно.
Маршрут проложен и час назначен.
Идти буду шёпотом, осторожно.
Вникая подробно во всё, что можно.
Звуки. Поймаю летящие звуки…
Чувствую, слышу, поднимаю руки.
Ярко. Душе восхитительно ярко.
На улице снег, но мне тепло, мне жарко.
Воздух. Он чистый – не дымная копоть.
Им наполняюсь, вижу, могу потрогать.
Медленно. Иду осторожно и медленно.
На всё хватит времени. Спешить мне некуда.
Странно. Себя ощущаю пешкой.
Столько жизни потеряно в гонке, в спешке.
Глупо. Теперь это кажется глупо.
Балкон. Сигарета. И глухо. Глухо…
Если б я была подростком
В ваше сказочное время,
Я бы маме помогала,
Я б следила за сестрой.
С удовольствием училась,
Проявляя тягу к знаньям.
И к 8 часам вечерним
Возвращалась бы домой!
Каждый день ходила б в школу,
Как на самый светлый праздник,
С благодарностью без меры
Сразу всем учителям.
А в свободные минуты
Все тетради, книги, вещи,
Аккуратно и с любовью,
Расставляла по местам.
Так сказала мама дочке,
Не моргнув красивым глазом,
И, желая стресс ослабить,
Подключила массажёр.
Полились воспоминанья
В голове у мамы сразу,
Как её директор школы
Вызывала "на ковёр".
Череда конфликтов с мамой,
Из-за мальчика Алёши,
Что без самой задней мысли
К ней залазил на балкон.
Пара порванных контрольных
На глазах математички,
Вещи, сваленные в кучу
И разбитый телефон.
А ещё гуляли с Ленкой
До одиннадцати ночи,
То по улицам шатались,
То в подъезде на окне.
Дискотеки до упаду,
Под клубничное Дайкири.
Возвращение под утро,
Будто в коматозном сне.
И тогда решила мама:
"Хватит дочь пилить напрасно.
Подрастёт и станет скучной,
Жизнь набросит хомуты".
А сейчас она послушна,
А сейчас она прекрасна.
И не так уж в ней пугают
Подростковые черты.
Я режу цепочку событий свыше -
Хочу доказать, что имею право,
Мечтать о несбыточном, видеть ближе,
Чем можно позволить в рассудке здравом.
Я делаю то, что нельзя по меркам,
Написанным в чьих-то блокнотах пыльных.
Мне вовсе не хочется быть в них первой,
Я просто бегу от людей стерильных.
Испорченных дней закреплю страницы,
В них жизнь настоящая бьёт вулканом,
В них то, что святошам в кошмарах снится,
И то, от чего кровоточат раны.
Вы думали жизнь – это шкаф из полок?!
А мне потолок показался тесным.
Под тысячей воткнутых в плоть иголок,
Мир станет неправильно интересным.
За гранью обычного – грань полёта,
