От моря пахло чёрной солью, тёплыми телами и перспективой изменить одиночеству. С кем? Да пусть бы вон с этим тёплым телом. Или с тем? У него мышцы пресса сильнее рвутся наружу. Правда, они заодно и все волосы с груди вытолкали:
– Прочь! Подальше от идеала.
Но идеальные ей не нравятся. И никогда не нравились. Идеальные никому не нравятся. А она как никто. Особенно здесь. Тогда остаётся чувственными губами улыбаться тому, чей живот позволяет всему торсу хранить природную шерсть вопреки солнцу и скидкам на эпиляцию.
Закрыла книгу. Называть губы чувственными – дурной тон или отсутствие той самой чувственности в личной жизни? Откровенно говоря, её это не волнует. От страсти к любовным романам в мягкой обложке, теряющей страницы при каждом удобном случае, ибо не жалко, одним критическим мышлением не избавиться. Вытянула ноги. Прям в море. Пусть оно пахнет и её тёплым телом. Её надеждами, которые наконец-то выползли из щуплых намёток в оформленное сейчас.
Солнце бесстыдно любило её кожу у всех на виду. Эти отношения обещали загар и, если верить специалистам, скопление меланоцитов. Почему врачи так некрасиво называют родинки? И зачем постоянно запугивают? Важно и с пренебрежением дают понять: всё, что ты любишь, ведёт тебя к смерти, и сразу же искренне удивляются, чего это народная медицина так популярна. Да потому, что она упёртый оптимист! И ещё разрешает вместо дорогущих лекарств молиться, капустный лист и отвар из репы. Людям нравится думать, что они рождены однажды и навечно. А медики обещают, что мы все непременно умрём. Они всегда обещают только плохое. Поэтому им верят меньше, чем целителям. Властям. Богу.
Мир давно воспринимает смерть как тенденцию. На вроде спорта: либо дайте два, чтоб утром и вечером, либо фу, только не это, я слишком люблю жить. Человечество разваливается напополам. Одни к ней тянутся, что аж суставы сводит от предвкушения. Бегут ломая ноги, позвонки, черепа. Другие корчатся лицами, вспоминая о необходимости умирать. Через край напрягает. Нет, не сегодня.
Ей тоже не нравилось думать о конечности бытия. Перехотелось. Она здесь как те – все другие. Которые с радостью отдадут смерть депрессивным, суицидникам и мечтателям увидеть у своего гроба плачущую от раскаяния кучку знакомых. Это всё не про неё. Оставаться без души на песочном пляже – тон подурнее чувственных губ. Она пнула волну в ответ. Посмотрела на торс, избранный для гипотетических утех. Хорош. Будто его обладатель притащил сюда своё полусовершенство в перерыве между съёмками боевика. Или мелодрамы? Куда лучше деть это тело: под ненастоящие пули или на псевдонатуральную женщину?
