© Софи Энгель, 2022
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
В этой небольшой книге собраны практически все мои имеющиеся стихотворения. Здесь все начинания, все эмоции: боль, любовь, отчаяние и радость. Порой стихи лишены чётких ритмов и рифм, но это не мешает им быть чистыми в своей искренности. Я искренне старалась их не изменять, даже орфографически. Для меня это прежде всего память.
Этот сборник – то, с чего я начинала, и то, чем закончила к восемнадцати годам. Вся моя прошлая жизнь, старая страница, воспоминание.
Что-то посвящено мне, что-то любви, животным, природе и чувствам. Благодарю всех, кто меня вдохновлял. Вас бесчисленное множество.
Послесловие к астрономическому рассказу
…
И в заключение хочу сказать,
Что пусть я не Маяковский,
А рифмы мои плоски,
Стихи люблю писать.
Однажды видела во сне
Планету цвета голубого,
Ураном именовали её мне,
В минуты откровения простого.
Седьмая по счёту,
Она далека от Земли
И мало в ней водороду,
Зато много холодной земли.
Пока метановая дымка
Поглощает алые лучи,
Холодный мир под ней открыла
И посмотрела, что внутри:
А там моря и облака,
А в атмосфере ветров полно,
Не видно жёсткого ядра,
Лишь небо цвета голубого.
Его прозвали тусклою звездой,
Но не поверю слову,
Ведь поднимаясь в космос мирской,
Я вижу яркую основу.
Весь довод твой – пустые разговоры,
Тебе не понять того, что приоткрылось мне,
Взгляни вокруг, на все привычные просторы,
Задумайся о том, что узнал ты в тишине.
2020г.
Мой монолог не будет трагичным —
Он о жизни на земле,
Где созидание станет вторичным,
Где пастух греет душу доселе.
Мой монолог станет жестоким,
Откроется явью усталых дней.
В котором не будет сладких теней
И яркое солнце не станет высоким.
Ты вынужден будешь исполнить
Волю чуждой прихоти,
А чадо не сможет заполнить
Пустырь родственной лихости.
Однако и в беде есть искра:
Знакомств буйных новизна,
Любовных оттоков бездна,
И страдальческие вечера.
Любви даётся много свысока,
Но и среди неё есть одна,
От которой с первых дней тоска,
Ибо будет она запрещена.
И ведь плотской любви этот плод
– травмы сухой оплот,
Плывущий в безнадёжья русло,
Где никогда не бывает пусто.
Доколе романов было много,
Но ни один не дал так много,
Как тот, что подарил мне сил
И к романам древним устремил.
Но тоска!
Тоска внутри сжирает
При воспоминании любом,
