«Нужно поговорить», – перечитываю смс от Стаса, которое не стало неожиданностью. Мне кажется, я даже чувствую ледяную мощь его злости исходящую от двух этих слов.
«Я все сделала правильно» – повторяю себе уже который день. Но нет ощущения той самой правильности в моем поступке.
На самом деле, во мне все эмоции выжжены за последние пару недель. Так что даже не стала сопротивляться, когда в очередной раз его ненормальный папаша пришел ко мне со своими требованиями.
«Я не виновата», – но послужит ли это достаточным оправданием?
Сижу на скамье в парке, даже не ощущая сильного, почти осеннего ветра, пронизывающего насквозь. Кутаюсь в дорогую кожаную куртку, а короткая юбка, которую я бы ни за что не надела, если бы не этот спектакль, сейчас нервирует.
Мужчина приезжает очень быстро и так же ураганом настигает меня.
Я не боюсь. Я знаю все что будет дальше.
– Привет, Стас, – изображаю улыбку.
Густые брови нависают над глазами придавая хмурости.
– И как давно ты с ним, Алиса?
– Даже не поздороваешься? Мы давно не виделись, – задеваю его своим равнодушием.
– Я вопрос задал, – сует руки в карманы своей куртки, но я заметила сжатые кулаки. – Только не нужно говорить о том, что вчера. Я уже знаю, что как минимум несколько недель.
Лениво поднимаю голову и гляжу в черную бездну его глаз. Там больше не видно плавленого шоколада с искрами огня. Там целый ад злости и ярости. Оправданной к тому же.
– Сначала скажи, как узнал? – закидываю ногу на ногу, забыв о холоде, потому что превратилась в лед сразу же как увидела его, такого родного и такого далекого одновременно.
В меня летят фотографии, которые я уже лицезрела. Для которых я лично позировала, изображая влюбленную в другого мужчину… Целовала… Его друга в прошлом и врага в настоящем.
Воспоминания об этом отзываются тошнотой, но я сдерживаюсь и вновь возвращаюсь к своему образу.
– А какая разница? Хочешь понять, как долго…
– Именно, – срывается с места и нависает надо мной, не дав договорить.
Обдает своим ароматом, смешанным с опасностью.
– Хочу понять, как долго держал рядом с собой подлую лгунью, – цепляется за мой подбородок двумя пальцами неприятно его сжимая до боли.
Глаза в глаза, но он не видит в моих боли. Не видит того, как сильно нужен мне сейчас. Как я нуждаюсь в поддержке. Неужели я такая хорошая актриса? Или пара фото достаточно, чтобы пустить по ветру все?
