Сверкающий подарок заманчиво лежал под елкой, ярко алая фольга переливалась под светом зимних утренних лучей, так дерзко ворвавшихся в окно. Комната была вся залита этим чудным солнечным светом. Пахло хвоей и мандаринами.
Ида лежала в кровати и жмурилась от этого яркого света, нежась в своей теплой постели. Ей хотелось немедленно вскочить и схватить то, что лежит под елкой. А она точно знала – что-то очень интересное лежит! Ида намеренно растягивала удовольствие и томила себя счастливым ожиданием.
Как же Ида любила этот праздник! Больше, чем день рождения! Еще в ноябре, поздней осенью, Ида выводила каждую буковку-письмо Деду Морозу. В нем она подробно описывала, что она хочет получить в подарок на Новый год. Она украшала письмо звездочками, снежинками и блестками. Каждый год письмо было разным. Ида описывала, как прошел ее год, что она сделала хорошего, доброго, и поэтому, она вполне заслужила хороший подарок. И он конечно же под елкой сейчас! Ида не сомневалась! Насколько же Иде хватит терпения не вскочить, не подбежать и не разорвать, трясущимися от предвкушения руками, эту хрустящую фольгу, и с замиранием сердца увидеть заветный подарок!
Дверь в комнату открылась и светлый силуэт тихой поступью прошелестел к кровати, Иде послышался запах ландыша и теплые поцелуи осыпали ее лицо. Пушистые волосы приятно щекотали ее румяные ото сна щечки. – МАМА! – ласково прошептала Ида, и вцепилась своими голыми ручонками в шею мамы, зарываясь в ее длинные мягкие волосы. Волосы щекотали ее лицо, лезли в нос, и Ида терлась носом и губами о щеки мамы и смеялась. Невероятное счастье окутывало ее.
Ида очень любила маму. Они жили только вдвоем. Папу Ида никогда не видела. Да и зачем. Он ей был совсем не нужен. С мамой было очень хорошо. Весной, они выходила в дождь под огромными зонтами, в резиновых сапогах и бродили по улицам, не обращая внимания на стекающие с зонтов холодные ручейки, вдыхая влажный пропитанный весной воздух. Ставили в банку веточки вербы и любовались проросшими нежно зелеными листочками. Летом, играли в мяч на жарком пляже, ныряли в прохладные волны Волги, ходили за ягодами, зачитывались книгами маминого детства – Гайдаром, Гербертом Уэллсом, Жюль Верном. Осенью, наслаждались красотой пожелтевших парков, собирая разноцветные букеты из листьев, катались на вечных старых каруселях. А зимой, закутавшись в мягкий плед, сидели вместе на диване, собирали пазлы, мозаику, или что-то мастерили или вязали. А уж письмо Деду Морозу, был настоящий ритуал, традиция, сказка!
