«Синдром самозванца» – психологическое явление, при котором подверженному кажется, что он не заслужил своей профессиональной позиции, успеха в области своей деятельности. Достижения приписываются внешним причинам, а не своим способностям и приложенному труду.
На малом расстоянии, из одной руки в другую – переломанная зубочистка.
– Хороший бывший врач с утра… выпил хмеля, – пробормотал горько, признавая вину.
– Мне пора, – не глядя, прошла она мимо, собранная лаконичная, иссушённая уставшая, на работу.
Хлопнула дверь с противным вздохом-сквозняком.
Стало дико пусто в сырой однокомнатной квартире. Тёмные шторы занавесом отбирали нагарный цвет весны.
Посмотрел на себя в овальный портал. Там нечто двухметровое, широкоплечее, но осунувшееся, горбленное, разменявшее четвёртый десяток, плохое:
– А мы? А мы… пойдём по местам былой славы. Что нам дома отсиживаться… Заполним деятельностью наше безграничное существование! А? Запишем для самоконтроля дату только…
Вывелось кривым дрожащим: «Такая весна такого года. Очередное Сегодня. Опять утро».
Опять утро…
Утро…
Более ничего на ум не шло.
Хлопнул дверью. Противный вздох сквозняка.
Ключ провернулся легко, будто сломанный. Полы пальто путались у колен. Нервно в кармане в ладони крошечная фигурная отвёртка.
Щербатые ступени с голубыми полосами, гнутые ограждения пролётов, мятые электрические щиты, зрачки глазков соседских разномастных, скрип половиц старого старого подъезда.
Тяжёлая пружина в россыпи ссохшихся капель – механизм телепорта в огромное пространство.
Внешний мир окатил жёстким светом, хаотичным гаркающим шумом. На улице пахло талым. По бетону, панелям домов, штукатурке – потёки, как от слёз, испарялись тут же белым паром. Невероятная сырость с неуютным холодом под воротник. Тёмный с крупицами смога снег кашей чавкал под шагами, обнажал необработанное серебро луж, заливая союзки и носочные части туфель.
Хотелось обратно.
Забыться.
Проспать.
Сознание ошалело от большого мира. Воздух жёг. Непоследовательный рокот города сбивал с толку. Качались голые сухие ветки, неслись рваными клочьями тучи.
Глупая затея. Невыносимая быль. Невыносимое это было стремление – идти вопреки.
Возвращаться в тоску одиночества, впрочем, тоже.
Даже хуже. В какой-то степени.
Шёл часа два. Половина пути. Бездумно, оскальзываясь на колеях сталактитовых дорог, проваливаясь в рыхлые сугробы на пустырях меж облезлых домов. Ослепляясь ярко-серым прожекторным негуманным от точечного солнца.
