Никуда не вошедшие слова

О книге

Автор книги - . Произведение относится к жанрам контркультура, современная русская литература, стихи и поэзия. Оно опубликовано в 2023 году. Книге не присвоен международный стандартный книжный номер.

Аннотация

Перед вами сборник экзистенциальных зарисовок, большая часть из которых была написана в определенный период времени – тогда это спасало от колющей и режущей действительности. Назвать эти зарисовки стихами в привычном понимании трудно, но по степени откровенности и концентрации мысли они ближе к поэзии, – пропущенной через мясорубку прозы. Итак, здесь вы найдете слова, которые должны были быть написаны, но никуда не вошли. Слабонервным, ранимым и морально неустойчивым стоит воздержаться от прочтения. Всем остальным – добро пожаловать в декаданс.Содержит нецензурную брань.

Читать онлайн Сергей Садовничий - Никуда не вошедшие слова


«Не поставил точку пули в своем конце…»

Не поставил точку пули в своем конце,

Не смог иль пуля не прошла…

Не Маяковский я!


И синь очей во мгле я не утратил,

Ведь нет очей, я слеп…

И не Есенин я!


Я – камень, мягкая земля,

Я – тень, невидима во мгле,

Я умер, я давно в себе погиб

И похоронен где-то там…

Уже зарос, сорняк меня прошиб.

Я умер.

От боли захлебнулся в грязь.

Опутан венами кривыми

Я, лежа на асфальте, подыхал…

Быть может, кто-то перепутал с урной

Не помню, слишком крепко спал.

Разбросан листьями и пылью

Я был один, и не было меня.

Я умер.

Словно серый человек в коробке

На мне лишь не было костюма.

Бесплотными губами сжался нерв

Глаза прикрыл в истоме безысходной

Такой же одинокий, мрачный

Она была… Она или душа… ушла?


2002 г.

Отец

В этот день восемь лет назад умер мой отец.

С утра ничего не происходило, обычная повседневщина.

Только иногда, в те мгновения, когда память просыпалась,

в груди вдруг начинало что-то покалывать.

Странно, я всегда помнил дату его смерти, но почему-то с наступлением сегодняшнего утра мне даже не сразу пришло это в голову.

В другие дни я часто вспоминаю отца

Просто так, без причины.

А тут еду на работу, вокруг люди и все атрибуты жизни.

И вдруг кто-то говорит мне шепотом:

«А ведь у тебя сегодня умер отец».

Потом я благополучно позабыл об этом,

вспоминая временами на протяжении всего своего живого дня.

Наконец сегодняшний день тоже умер.

В сумеречных муках родился вечер.

Я забился в очередную публичную нору,

где наливают алкоголь и жарят мясо.

Вокруг множество незнакомых людей,

я жду друзей и вспоминаю отца.

Через какое-то время, когда друзья придут,

я снова о нем позабуду,

как всегда,

как нужно.

Только изредка в моей груди что-то происходит не так.


2008 г.

Смерть

Так же будут работать пивные ларьки,

Звучать радио и вертеться планеты,

Лишь никто не пожмет больше этой руки

Что дрожала когда-то, дымя сигаретой.


2008 г.

«Через рот тошнотою в похмельный синдром…»

Через рот тошнотою в похмельный синдром

Мои стихи, словно новорожденные дети,

Рвутся наружу, в абсурд, возвещая о том,

Что и так слишком много абортов на свете.


Я топлю их без устали – собачьих щенят

В алкогольно-сливных бочкАх, унитазах

Неокрепшие когти ломая, скулят

Не рожденные дети – мысли во фразах.


2008 г.

Вечерняя осень 2009 года

Жизнь?

Это смешно, друзья.

Я сижу в полупустом кабаке

с полупустой кружкой пива,


Рекомендации для вас