И сердце опускается на дно
И давит сверху груз воды утекшей
Он уже около получаса наблюдал за ней. И в каждое следующее мгновение его сердце то падало при мысли о том, что это действительно она, то начинало биться чуть сильнее от подозрения, что его обманывает память, и эта молодая женщина, стоящая через две очереди от него, вовсе не та, не она, не та девушка, о которой он слишком давно старался не думать и о которой тем не менее иногда думалось помимо его воли, воспоминание мелькало, похожее на рефлекс, просто потому что он замечал в окружающем мире то, что раз и навсегда было связано с ней. Он смотрел на нее и узнавал. И не узнавал. Столько нового было в ней. Такого нового, впрочем, что еще тогда угадывалось, что оно будет. Неминуемо будет. И сейчас он удивлялся тому, насколько точно проявилось то, что должно было проявиться. Насколько она и в этом была верна себе и тому, что в ней было заложено. Стоя в своей очереди, всего метрах в пяти от него, она изредка переминалась с ноги на ногу, явно уже сильно устав, к тому же на каблуках. Привычным жестом крутанула запястьем, чтобы взглянуть на часы, но часов на руке не было, только тонкий серебряный браслет, она усмехнулась своей забывчивости и обернулась в его сторону, чтобы посмотреть на большие часы, висящие высоко на стене за его спиной. Его будто окатило холодной водой от столь близко подошедшей возможности быть ею замеченным. Но нет. Ее взгляд схватил лишь показания стрелок и тут же метнулся обратно, не задержавшись ни на ком. То есть исключением не стал никто и он в том числе.
Он загадал, что если она заметит его – значит, судьба, и он подойдет к ней. Но если она так и не посмотрит на него или посмотрит, но не узнает (такое он тоже допускал), то он не станет тревожить зря себя и ее. Себя прежде всего, подумал он с горечью, уже чувствуя, как боль тихо сжимает сердце и вспоминается, как это бывает, когда мука, мука непонятно с чего, что, ведь это даже было не назвать любовью, это даже не назвать вообще никак, странная детская нелепая история. Мука желания быть рядом, чтобы она была рядом.
Откуда, почему, с чего бы, как приходит это желание быть с тем, а не с иным человеком, какая разница в сущности, если это действительно инстинкты и ради продолжения рода, то отчего его тянуло именно к ней, к ней, с которой было так невыносимо трудно, трудно до изнеможения, до необъяснимого удовольствия от этих трудностей, почему он так и не смог ужиться со своей женой и покинул ее, сожалея лишь о дочери, о том, что мир дочери неминуемо раскололся и о том, что иначе он просто не смог, не смог заставить себя забыть о том, как было с ней, с той, которая стоя в пяти метрах от него, разглядывала, не видя, образцы заполнения всевозможных документов и рекламы местных авиалиний. Причем с женой он расстался не ради той, что так неожиданно сейчас оказалась столь близко, и вообще не ради кого-то, хотя, пожалуй, все-таки она была косвенной причиной его ухода от жены. Косвенной – потому что ушел он не к ней. Причиной – потому что когда уже было понятно, что им никогда невозможно быть вместе, стало понятно еще кое-что: жизнь с собственной женой, разговоры утренне-вечерне-выходные, формальные отношения – всё это стало казаться нечестным и несправедливым. И он ушёл.
