Рука скользит по белоснежному листу бумаги, лежащему на тёмной столешнице. Тонкие пальчики выписывают замысловатые узоры. А в голове острыми стрелами носятся мысли, впиваясь в воспалённый, под воздействием безумной фантазии моего слегка сумасшедшего Муза, мозг. Каждая из идей желает стать начальной нитью моей новой книги и возможно существенно повлиять на содержание произведения и даже на финал.
Ладонь, разгладив лист и смахнув с него невидимые соринки, тянется в чернильнице. Перьевая ручка с блестящей на наконечнике тёмной каплей привычно ложиться меж пальцев, и коснувшись девственно чистой страницы, продолжает ритуал рождения нового произведения. Выводит на бумаге первую витиеватую букву, ставшую начальной единицей книги, а после дописывает и другие завитушки, образующие слова, предложения, абзац. Текст ложиться ровно, без помарок, перечёркивания. Фантазия бурным потоком выплёскивается на бумагу, разливаясь по ней ровными строками. Я почти не дышу, не отрываю взгляда, и, кажется, не моргаю. Погружена, сосредоточена, полностью отдаюсь этому моменту – первым минутам рождения новой истории любви. Ведь порой кажется, нет ничего более волшебного, чем этот миг.
Ведя перьевой ручкой по белой поверхности, я вольна создать любое место, которое пожелаю, построить дом своей мечты или даже подарить жизнь целому миру. Поселить на страницах произведения уникальных людей, наделив их любыми человеческими качествами, может и, наградив сверхъестественным даром. Почему бы нет? Я вправе делать всё что пожелаю, ведь я – создатель, творец, писатель.
Ручка, дойдя до конца страницы, ведомая моим желанием, возвращается в чернильницу, где пробудет до момента рождения следующего произведения. В эту книгу она уже внесла необходимый вклад. Достаточно. Дальше за работу возьмутся её шариковые подружки, клавиатура, голосовые помощники, способные превратить устную речь в текст.
Откинувшись на мягкую спинку стула, поднимаю исписанный листок бумаги и с лёгкой улыбкой начинаю читать только что созданные строки. И это также часть ритуала рождения новой книги. Читаю вслух, но негромко, чтобы не спугнуть своего Муза, идеального мужчину живущего у меня в голове и нашёптывающего самые горячие идеи для новых произведений. Такое… от чего я умудрялись краснеть от макушки до пальчиков на ногах.
