Больничка. Покетбук болящего на Руси. Третье издание

И на том свете тоже

будет ночами сниться

ангел? Нет. И не Боже -

врач городской больницы.

Врач городской больницы

встретит, как Богоматерь,

врач городской больницы

слов в пустоту не тратит,

просто в лицо посмотрит,

ей сразу всё понятно:

этот глаза закроет,

с этим ещё протянем.

Знает, что сделать может,

знает, – а это не в силах,

здесь вот – поможет Боже,

здесь – исправит могила.

Так вот и будет сниться

и на том свете тоже

врач городской больницы,

не ангел и даже не Боже.

2021, осень, Долгопрудный, ГЦБ.

Скорбная палата.

Вот и снега просинь.

Разбросала злато

за окошком осень.

Злой уже и стылый,

не уйми патлатый,

к лету на могилу

гонит вечер злато.

В сквере (Чу! Послушай!)

не ведьмак, не леший,

это бродят души

здесь давно умерших.

Гитлера пёс-рыцарь

обломал здесь латы.

Ой, полна больница

русским, да солдатом.

То не листья гонит

ветер, в злато плавит,

то солдатов стоны

ордена, медали…

Белые палаты,

койки нежилые,

где-то здесь мой папа

в боевой дружине,

до сих пор в ответе,

им бы, ветеранам,

чтоб родились дети,

чтоб рожали мамы.

Сил скопив за зиму,

из снегов весною,

на гора Россия

выдаёт героев.

К памятнику златом

жмутся листья-лица.

Скорбная палата.

Старая больница.

2021, осень, Сухаревская сельская больница.

Рекорды снег с разбега брал,

который день с небес ненастье,

в трудах небесный самосвал,

а вот бы вместо снега счастье!

2021, зима, снегопады.

Недоглядев, рассеянно судьба…

Недоглядев, рассеянно судьба

мне счастья отвалила стадом самосвалов.

При этом в меру подлая дала

вагон талантов? Нет, скорее, мало.

Сорвал аплодисментов бы лихвы,

и был бы темой самых нудных диссертаций,

поклонниц жарких толпы… Но, увы,

талант и счастье у поэтов не роднятся.

2021, зима.

Болезни историй… Забиты палаты…

Ночное дежурство… Болит голова…

Болезный во вторник… Тяжёлый в пятой…

Статью позвонить… И дочь напечатать…

Вокруг "Терапия номер два".

2020, корона-вирус.

Пророчила мне ангел-доктор на входе:

Кто в пульму попал, из пульмы не выходит.

–*-

Как, если попал когда-то в тюрьму,

Теперь дорога из пульмы в пульму.

Другая судьбина – в землю в мороз,

Другая судьбина в туберкулёз.

Третья дорога – жизнь стоит пятак,

Широка дорога, имя ей рак.

Тренд, что четвертый, лучше не пробуй,