«Душа – это парус. Ветер – жизнь»
Марина Цветаева
И мы плывём, казалось бы, по замкнутому кругу.
Встречаем бури, реже – штиль.
Отталкиваем протянутую руку.
Хотим мечтать и ищем звёзды в бездне.
Ныряем вглубь волны, купаясь в синеве.
Плывём вперёд… казалось бы, к надежде.
Но почему-то кормим рыб на дне.
Вот паруса друзей и тех, кто о нас помнит.
Спускаются на дно – становится светлей.
И снова ветер сквозь невзгоды гонит,
туда, где дышится свободно без цепей.
***
Я просто останусь здесь,
Посижу на обочине жизни.
Оставлю просто как есть
Разведу небольшое кострище.
Вижу тех, кто проходит мимо,
Тех, кто потерялся в пути,
Тело, что когда-то любило,
А сейчас не может идти.
У всех суета, какие-то мысли.
Спешат поскорей сделать всё -
Бегущие с корабля крысы
Боятся уйти с ним на дно,
Где всегда горит свет -
Напоминая о тщете надежды -
Пускающих дым сигарет,
Облепленных губами невежды.
Он такой же мечтатель…
Но увидев мир без прикрас,
Как и простой обыватель
Спрятал душу в тесный каркас.
И у него были дерзкие мысли,
Он когда-то сражался за них…
Руки, как ивы обвисли,
Голос благоразумия стих.
Нет уж тех, кто бредил мечтами,
Воины отложили мечи.
Лишь брюзжат и бередят раны
Не становись таким же и ты.
Жизнь – одна, мир прекрасен
Помни ценность мечты.
Я посижу на обочине жизни…
Ну а ты, пожалуй, дальше иди.
***
Боюсь, когда идёт снег -
Сорвавшиеся с петель звёзды -
Напоминает о том, чего нет…
Шепчет хрипло вопросы.
Би-2, присели на уши,
И вроде поют о другом,
Но слышится глуше и глуше
То, что хранил под замком:
Места, те далёкие встречи,
Стихи, что писал для тебя,
Слова, что были предтечи
Того, что вернуть уж нельзя.
Тот серый гранит,
Пролитые через край мысли.
И времени, вроде бы нет,
Признанья, как мыши повисли.
И вроде бы всё как тогда -
Как будто не знаем друг друга.
И знает лишь тишина
Наши пустые потуги.
Начать всё сначала -
Нельзя…
Попробовать дальше -
Тщетно.
Узнать бы как ты, как дела…
Но только молчания бездна.
***
Ныряя в глубины отчаянья,
Закрывая от боли глаза,
Чувствуешь, будто облизывая,
Съедает тебя темнота?
Первое время страдаешь,
Хочется света, тепла,
Медленно, но привыкаешь,
Коркою кожа от льда.
Они пробираются внутрь,
Струятся по венам туда,
Где есть ещё что-то живое,
Куда не пускал никогда.
И вот ты становишься частию
Чего-то большого… Да. (?)
Это зовётся утопию -
Глупость людей бытия.
И вот, мы, большой толпою
