Этюды

Снова весна. Серое клубящееся дымными тучами небо, навевающее необъяснимую грусть. Меланхолия. Нет, в марте он никогда не мог рисовать. Никогда не испытывал он в этот месяц того терпкого и пронизывающего до самых кончиков пальцев чувства творческого вдохновения и желания созидать. Во всем окружающем его мире в грязно-серой гамме было какое-то противоречие, депрессия. Неопределенность. Томительное ожидание перемен. Сейчас всё казалось бессмысленным – рисунки, стихи, музыка. Пугающая и тревожная неизвестность. А в голове вновь и вновь навязчиво играет «Лунная соната». Музыка марта. Время, когда осознаешь напрасность зимних иллюзий на новую жизнь. Весна пришла, но ничего не произошло, ничего не изменилось. Всё те же давящие, сжигающие душу рутина и пустота.

Он остановился, глядя на мутные невзрачные домики на горизонте, недоброжелательно и в то же время умоляюще смотревшие на него тусклыми окнами. Та-та-та та-та-та та-та-та та тадам… Сквозь минорные ноты сонаты внезапно пробился зелёный росток птичьего пения, эхом пронёсшегося над безжизненной долиной. Он задумчиво проводил глазами отважно пробивающегося сквозь тяжелые облака, вернувшегося из далеких стран жаворонка. Для кого-то началась новая жизнь. Медленно опустил голову, поправляя опасно накренившийся черный цилиндр. Уголки его губ слегка искривились в подобии улыбки, глаза заблестели. Он сделал глубокий вдох. Теперь он снова чувствовал. Весну.

Пружинящими шагами он спешил к себе в мастерскую, бессознательно напевая что-то весеннее. Нетерпеливым движением откинув ткань с мольберта, обнажил чистый, сияющий белизной свежей грунтовки холст. А впереди – бескрайние просторы его фантазии и мастерства. Теперь он знал с чего начать. На полотне быстро, один за другим появлялись первые штрихи. А за окном всё ещё слышалась вселяющая надежду далёкая песня жаворонка. Мелодия весны.

Так начиналось утро…

Неосторожный луч Солнца зайчиком ворвался в небольшую комнату, где сладко спала белокурая девочка. Руки её были раскинуты, золотистые волосы разметались по подушке, уголки рта периодически поднимались, освещая личико чудесной своей безмятежностью улыбкой. Наверное, ей снились сказочные сны…

Где-то скрипнули открывающиеся ставни, весело звякнул велосипед, разбив по дороге зеркальную гладь, оставленную ночным дождём, выбросив с брызгами кусочек утреннего Солнца. Недалеко в кафе мелодично хрустнул круассан, из-за дверей медленно просочился ароматный запах свежесваренного кофе. На углу у бакалейной лавки о чём-то бойко беседовали две местные женщины, видимо, обсуждая последние новости, повесив на руки уже почти заполненные провиантом корзинки. На крыше соседнего дома ласково щебетали, радуясь утру, пичуги.