Вы держите в руках книгу, где написаны мои самые сокровенные мысли и переданы безумно сильные чувства. Тут есть над чем задуматься, есть произведения, которые доведут Вас до слез, есть стихотворения и миниатюры, которые смогут вызвать улыбку и надежду, есть письма, которые, возможно, заставят написать близким.
Книга пропитана моими переживаниями, любовью и страстью. Когда Вы будете читать произведения, то они перенесут Вас в квартиру пятиэтажки, на берег моря, на Патриаршие пруды, а возможно, на другую планету. Все зависит от восприятия.
Здесь есть несколько стихотворений из моего прошлого сборника «Троеточие», потому что они настолько сильно показывают мое настоящее лицо и мои настоящие чувства, что я не могла их не упомянуть сейчас. Надеюсь на то, что эта книга будет лежать у Вас на полке, и одним поздним летним вечером, может через год, а может через два, Вы захотите её перечитать.
Перед началом, я хочу выразить благодарность своей маме, своей любви и своим читателям за неописуемую поддержку и вдохновение.
Утро. Виски. Дрожь по телу.
Нерешённость. Пустота.
Люди. Взгляды. Запах мела.
Отражение. Худоба.
Виски. Клятва. Пятый круг.
Стекла вдребезги. Кагор.
Неудача. Странный друг.
Одинокий пустой двор.
Снова дрожь. Бутылка. Пусто.
Крик. Порезы от стекла.
Люди. Руки. Очень густо.
Нависающая мгла.
Утро. Бренди. Страх внутри.
Худоба. Болезнь. Компрессы.
Двор. Осколки. Фонари.
Я для зеркала- агрессор.
Панацея. Спальня. Ком.
Люди. Крик. Порезы. Виски.
Мой последний день с врагом.
На удачу.
Клятва.
Выстрел.
Дуло револьвера щекочет нёбо,
Я засмеюсь, так никогда не сказав,
Что я оставил своё сердце в сугробе,
А холодные льдинки положил в рукав.
И льются рекой хрустальные слёзы,
Печаль висит на шее петлёй.
Словно кобра она поедает грёзы,
Заражая меня своей чешуёй.
Прокрастинация- мой пятый день,
Она танцует на переломанном теле.
Жаль, что во мне видна мишень,
Ведь у меня семь пятниц на неделе.
Любовь здесь никак не поможет,
Это лишь хроническая дисфорúя.
Которая каждый день все сильнее гложет,
Доводя до мировой истерии.
Я думал, у меня чума. Я думал, я под наркозом.
Я верил тебе так наивно и свято.
И лишь мои фарфоровые хрупкие слёзы,
Только спасали меня с каждым разом.
Я села на холодный кафель в ванной и в страхе смотрела на свои дрожащие руки. Их постепенно окутывали железные кандалы, которые видела только я. Из-за открытого крана с горячей водой стекло над раковиной запотело и чей-то маленький пальчик написал кричащее «Спасите». Это была я из прошлого. Тот беспомощный и жаждущий любви ребёнок, который всегда будет находится по ту сторону отражения. Его образ будет мелькать каждый раз, когда возникнет желание поправить причёску или накрасить губы. Но я точно знаю одно. Эта маленькая девочка всегда останется в моем иногда неуверенном взгляде, пусть сейчас она скрыта за неимоверным количеством гордости и ложной уверенности в себе. Оковы сжимались все сильнее, постепенно переходя на ноги, на которых до сих пор было следы от царапин, которые мне оставила кошка. Я больше не могла пошевелиться, как и снаружи, так и внутри. Было ощущение, будто везде наставлены острые капканы, в которых можно попасть, сделав одно лишнее движение. Приходилось сидеть и покорно ждать. Ждать, когда это груда железа меня отпустит, ждать, когда кровь снова пуститься по моим венам, ждать, когда… Да в прочем неважно. Можно много чего ждать.
