Золото Ван-Чина. Премия имени Ф. М. Достоевского

Время, как лед, тает, только знаковые даты и пройденные маршруты заставляют тосковать наши незабывающие сердца.

Кажется, это было вчера.

Палатки утюжатся ветром, холодный дождь леденит лицо, в сапогах – вода, ноги подгибаются от усталости.

Ты – грязный, мокрый, соленый от пота, голодный – пришел с маршрута и замерзшими пальцами вынимаешь из рюкзака образцы горных пород, гордо указываешь на обнажение на карте и с восторгом восклицаешь:

– Здесь! Вот здесь! 50 метров по простиранию. Север – Северо-Запад.

Но тебя уже никто не слышит. Все пялятся в карту. Глотают зрачками образцы. Кряхтят и умничают. Мгновенно разгораются споры у корифеев. Что, как и где? Какой прогноз? Какие перспективы?

А в тебе разливается лава теплоты, такое счастье и такое удовлетворение собой, что ты сделал это! Ты смог! И Серега, мой маршрутный рабочий, смог.

Оттопали, как вьючные лошади, по тайге 38 километров с рюкзаками и вот сидим, размякшие, на вьючных ящиках и балдеем.

Повариха Зина принесла чай из чаги. Смотрит на нас, как на заблудившихся малышей.

А из темного угла камеральной палатки, кто-то под гитару сипит простуженным голосом:

– Сверху – дождь затяжной и серый, снизу – сырость, в средине – грязь. Черным чаем запьем консервы и на подвиг идем, матерясь…

Если бы он знал, этот кто-то, как дороги будут эти мгновения и как близки и радушны будут вспоминаться все эти лица и события.

Вертолет отчаянно взвинтил винты и, словно напуганный беркут, взмыл в небо. Взбудораженная его грохотом и снежным вихрем земля снова застыла в безмолвным оцепенении. На десятки километров вокруг простиралась уссурийская тайга.