Археология души. Стихи

Я о себе – по снегу мелом:

Однообразен и пушист…

Но иногда, пусть неумело,

Берусь за муторное дело –

Археологию души.

Вот, щёткой памяти сметая

Налёт с мальчишеской любви,

Вдруг обнаружу, задыхаясь:

Та девочка была… святая…

Хоть и невзрачная на вид.

Корплю над счастья черепками –

Несовместимы черепки:

То упираются боками,

То крошится до пыли камень –

До пыли, но не до муки…

Копаю дружбу, толщу раня -

За мезолитом неолит:

Слой самый-самый чистый – ранний,

Чем глубже, тем она сохранней,

И даже мёртвая – болит.

А ближе – глина, перегнои

Культурно-мусорных слоёв,

И хламу этому виною

Полвека, прожитые мною…

Как не воскликнуть: «ё-моё!»?

Как не взреветь медведем белым

В капкане собственной души?

С раскопок прочь! И первым делом -

Пишу себя по снегу мелом:

Благообразен и пушист.

Открою мятую тетрадь -

Копилку плачей…

А мне тотчас: «Эх, зря опять

Ты плакать начал.

Остатки рифмовой трухи –

В корзину бросить!

Ну, разве можно на стихи

Растратить осень?»

Но снова просится перо

В объятья пальцев.

«Да ты, похоже, не здоров -

В сосудах кальций,

Пора остыть от чепухи,

Впустить усталость.

Ну, разве можно на стихи

Потратить старость?

Друзья советуют – молчи! -

К кому не сунусь.

Диагноз ставят мне врачи:

«Впаденье в юность»

И с панацеей пристают,

Смеясь украдкой.

И я смеюсь. И достаю

Свою тетрадку…