13. Сборник стихов

Кисти творца

На кухне покойное облако дыма

Нежно и плавно парит:

Не дым сигарет, это краски для мира,

Что богом столетья забыт.

И я – одинокий, заблудший художник,

Ярко окрашу дома и луга.

Но миру пейзаж отнюдь не поможет:

Он станет цветным, но лишь для меня.

И воздух опять мне послужит мольбертом,

И снова рисую я счастье своё.

Но не найти мне сакральных ответов,

Не вернуть то, что уже не моё.

Я снова и снова беру в руки кисти,

Но я не могу рисовать.

Меня вдруг покинула мысль,

Что я могу создавать.

Удел мой – лишь только раскрасить,

Что есть, существует века.

Но мой новый мир – одночасен,

Живёт, пока сигарета в руках.

Окна

Утренняя дымка

Медленно ложится,

Плавно поднимая

Нежный, белый снег.

Почему так рано

Нам пришлось проститься?

Почему так долго

Я не видел смерть?

Почему так долго

Вглядываюсь в окна,

Но нигде не вижу

Тех родных мне глаз:

Глаз родных и тёплых -

В них тонул не раз.

Почему мне больно,

Больно даже думать,

Думать обо многом,

Думать о тебе.

Почему так поздно

Сделать то, что нужно?

Что поможет склеить

Мне любовь к тебе?

Белый шум

Ложится плавно пышный снег,

Как хлопья ваты белой.

И время свой ускорит бег,

Открыта мне дорога в небо.

Не знаю, сколько мне минут

Осталось до затмения.

Когда же веки упадут

Под тяжестью видений.

Не видеть смысла бытия

Так просто, и, ничего не сделав,

Вонзить в живот пол острия:

Небрежно тело обрисуют мелом.

И вот покой святой настал -

И мысли голову покинут.

Не нож тебя тогда забрал,