Старый выцветший дом плотника Ионы стоял на окраине небольшого городка Вифлеем. С обратной стороны тесно прижалась мастерская, где всю свою жизнь Иона работал с деревом.
Старший сын часто помогал отцу. Он любил вдыхать запах свежих опилок, любил наблюдать, как в умелых руках отца обыкновенный кусок дерева превращается в красивое изделие. Петр тоже хотел научиться делать так, и много времени проводил с отцом. Старался. Делал ошибки и ранил руки. Но все равно продолжал учиться.
– Молодец, сынок, отличная работа! – хвалил сына Иона.
– У меня не получается так хорошо, как у тебя.
– Не все сразу. Терпение и время.
Иона потрепал сына шершавой от работы рукой по непослушным черным волосам.
– Я буду стараться, – Петр выпрямился, стараясь выглядеть старше своих десяти лет. – Если мы вместе будем работать, то сможем платить налог и у нас будет оставаться на еду больше денег.
Иона вздохнул и протянул руку к кувшину. Набрав в рот воды, он неторопливо проглотил ее маленькими глотками. Сегодня-завтра придут сборщики налогов и потребуют плату. Тяжелым трудом Иона смог скопить нужную сумму, но хватит ли ее? Не потребует ли мытарь больше? Мужчина поставил кувшин обратно и взял в руки инструмент.
– Тебе нужно еще изучать Тору. Да и если мы будем вместе работать, налог увеличат в два раза, или даже в три, и мы все равно вынуждены будем отдавать все деньги.
– Но разве это справедливо?! Почему мы должны платить так много? Разве это справедливо?!
– Тише, тише! – Иона резко обернулся к двери. – Нас могут услышать. Римские солдаты повсюду.
Оба замолчали. Иона еще крепче сжал инструмент в руках, будто хотел передать всю боль, скопившуюся внутри. Он понимал, о чем говорит сын – о несправедливости. Недавно он перехватил полный ненависти взгляд Петра, когда тот смотрел на римских солдат. Отец боялся, что однажды этот взгляд прочитают и другие. Что тогда? Тюрьма? Казнь? Им ведь не важно, что он еще ребенок. Для римлян не существует ни детей, ни стариков. Иона зажмурился и встряхнул головой. Нет. Нельзя этого допустить.
– Я знаю, сын, что ты ненавидишь… – он говорил так тихо, что Петру пришлось прислушиваться к каждому слову, – ненавидишь римлян. Я тоже. Думаю, что каждый еврей молит Бога о помощи.
– Почему же тогда Бог не отвечает? – мальчик перестал работать, но продолжал смотреть перед собой.
